Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Асадов Эдуард Аркадьевич
«Избранное»

Главная страница / Асадов Эдуард Аркадьевич «Избранное»
сутки не утихая,Ревёт как пятьсот самолётных турбин,И нет ей, проклятой, конца и края!Пляшет огромным белым костром,Глушит моторы и гасит фары.В замяти снежной аэродром,Служебные здания и ангары.В прокуренной комнате тусклый свет,Вторые сутки не спит радист,Он ловит, он слушает треск и свист,Все ждут напряжённо: жив или нет?Радист кивает: — Пока ещё да,Но боль ему не даёт распрямиться.А он ещё шутит: мол, вот беда —Левая плоскость моя никуда!Скорее всего, перелом ключицы…Где-то буран, ни огня, ни звездыНад местом аварии самолёта.Лишь снег заметает обломков следыДа замерзающего пилота.Ищут тракторы день и ночь,Да только впустую. До слез обидно.Разве найти тут, разве помочь —Руки в полуметре от фар не видно?А он понимает, а он и не ждёт,Лёжа в ложбинке, что станет гробом.Трактор если даже придёт,То все равно в двух шагах пройдётИ не заметит его под сугробом.Сейчас любая зазря операция.И всё-таки жизнь покуда слышна.Слышна, ведь его портативная рацияЧудом каким-то, но спасена.Встать бы, но боль обжигает бок,Тёплой крови полон сапог,Она, остывая, смерзается в лёд,Снег набивается в нос и рот.Что перебито? Понять нельзя,Но только не двинуться, не шагнуть!Вот и окончен, видать, твой путь!А где-то сынишка, жена, друзья…Где-то комната, свет, тепло…Не надо об этом! В глазах темнеет…Снегом, наверно, на метр замело.Тело сонливо деревенеет…А в шлемофоне звучат слова:— Алло! Ты слышишь? Держись, дружище! —Тупо кружится голова…— Алло! Мужайся! Тебя разыщут!.. —Мужайся? Да что он, пацан или трус?!В каких ведь бывал переделках грозных.— Спасибо… Вас понял… Пока держусь! —А про себя добавляет: «Боюсь,Что будет все, кажется, слишком поздно…»Совсем чугунная голова.Кончаются в рации батареи.Их хватит ещё на час или два.Как бревна руки… спина немеет…— Алло! — это, кажется, генерал.— Держитесь, родной, вас найдут, откопают…-Странно: слова звенят, как кристалл,Бьются, стучат, как в броню металл,А в мозг остывший почти не влетают…Чтоб стать вдруг счастливейшим на земле,Как мало, наверное, необходимо:Замёрзнув вконец, оказаться в тепле,Где доброе слово да чай на столе,Спирта глоток да затяжка дыма…Опять в шлемофоне шуршит тишина.Потом сквозь
Назад  

стр.194

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.194

  Вперед