На моей земле, в Патагонии, я знаю кладбище пчёл, куда они с грузом мёда возвращаются умирать от столь необъятной сладости. Здесь берег угрюмых бурь, изогнутый, как арбалет, с постоянно цветущей радугой, похожей на хвост фазана. Речные рычат водопады, пена скачет, как заяц, ветер взорвётся и кружит по окрестным просторам. Равнина эта кругла, рот её снегом набит, а брюхо — рыжего цвета…
Сюда, одна за другой (миллион и ещё миллион), пчёлы летят за смертью, пока не устелют землю золотыми холмами. Мне запаха их не забыть.
Размещенные на сайте произведения, публикуются их авторами и другими пользователями, на основе общедоступных электронных версиях книг, предназначенных для личного ознакомления. Если вы заметили незаконно размещенный контент и являетесь его автором, просьба сообщить администрации проекта. В этом случае, подобное произведение, будет заблокировано.
