Мадрид, одинокий и гордый, июль напал на твоё веселье бедного улья, на твои светлые улицы, на твой светлый сон.
Чёрная икота военщины, прибой яростных ряс, грязные воды ударились о твои колени. Раненый, ещё полный сна, охотничьими ружьями, камнями ты защищался, ты бежал, роняя кровь, как след от корабля, с рёвом прибоя, с лицом, навеки изменившимся от цвета крови, подобный звезде из свистящих ножей.
Когда в полутёмные казармы, когда в ризницы измены вошёл твой клинок, ничего не было, кроме тишины рассвета, кроме шагов с флагами, кроме кровинки в твоей улыбке.
Размещенные на сайте произведения, публикуются их авторами и другими пользователями, на основе общедоступных электронных версиях книг, предназначенных для личного ознакомления. Если вы заметили незаконно размещенный контент и являетесь его автором, просьба сообщить администрации проекта. В этом случае, подобное произведение, будет заблокировано.
