Предатели генералы, посмотрите на мой мёртвый дом, на разломанную Испанию. Но из каждого мёртвого дома, вместо цветов, вылетает сталь. Но из каждого пустыря Испании встаёт Испания. Но из каждого убитого ребёнка прорастает ружьё с глазами. Но из каждого преступления рождаются пули, они заменят вам сердце.
Вы спрашиваете, почему я не говорю о мечтах, о листьях, о больших вулканах моей земли?
Смотрите: на улице кровь. Смотрите: кровь на улице!
Размещенные на сайте произведения, публикуются их авторами и другими пользователями, на основе общедоступных электронных версиях книг, предназначенных для личного ознакомления. Если вы заметили незаконно размещенный контент и являетесь его автором, просьба сообщить администрации проекта. В этом случае, подобное произведение, будет заблокировано.
