Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Твардовский Александр Трифонович
«Дом у дороги»

Главная страница / Твардовский Александр Трифонович «Дом у дороги»
и садИ все вокруг приметы.День или год назадБрели дорогой этой?Год или только часПрошел без проволочки?..«А на кого ж вы насКидаете, сыночки!..»Теперь скажи в ответИ встреть глаза глазами,Мол, не кидаем, нет,Глядите, вот мы с вами.Порадуй матерейИ жен в их бабьей скорби.Да не спеши скорейПройти. Не гнись, не горбись…Бредут ряды солдатУгрюмой вереницей.И бабы всем подрядЗаглядывают в лица.Не муж, не сын, не братПроходят перед ними,А только свой солдат —И нет родни родимей.И сколько тех рядовТы молча проводилаИ стриженых голов,Поникнувших уныло.И вдруг – ни явь, ни сон —Послышалось как будто, —Меж многих голосовОдин:– Прощай, Анюта…Метнулась в тот конец,Теснясь в толпе горячей.Нет, это так. БоецКого-то наудачуНазвал в толпе. Шутник.До шуток здесь кому-то.Но если ты меж них,Окликни ты Анютой.Ты не стыдись меня,Что вниз сползли обмотки,Что, может, без ремняИ, может, без пилотки.И я не попрекнуТебя, что под конвоемИдешь. И за войнуЖивой, не стал героем.Окликни – отзовусь.Я – пось, твоя Анюта.Я до тебя прорвусь,Хоть вновь навек прощусьС тобой. Моя минута!Но как спросить сейчас,Произнести хоть слово:А нет ли здесь у вас,В плену, его, СивцоваАндрея?Горек стыд.Спроси, а он, пожалуй,И мертвый не простит,Что здесь его искала.Но если здесь он, вдругИдет в колонне знойной,Закрыв глаза…– Цурюк!Цурюк! – кричит конвойный.Ему ни до чегоИ дела нету, право,И голос у него,Как у ворон, картавый:– Цурюк! —Не молод он,Устал, до черта жарко,До черта обозлен,Себя – и то не жалко…Бредут ряды солдатУгрюмой вереницей.И бабы всем подрядЗаглядывают в лица.Глазами поперекИ вдоль колонны ловят.И с чем-то узелок,Какой ни есть кусокУ многих наготове.Не муж, не сын, не брат,Прими, что есть, солдат,Кивни, скажи что-либо,Мол, тот гостинец святИ дорог, мол. Спасибо.Дала из добрых рук,За все, что стало вдруг,С солдата не спросила.Спасибо, горький друг,Спасибо, мать-Россия.А сам, солдат, шагайИ на беду не сетуй;Ей где-то есть же край,Не может быть, что нету.Пусть пахнет пыль золой,Поля – горелым хлебомИ над родной землейВисит чужое небо.И жалкий плач ребят,Не утихая, длится,И бабы всем подрядЗаглядывают в лица…Нет, мать, сестра, женаИ все, кто боль
Назад  

стр.18

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.18

  Вперед