Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Окуджава Булат Шалвович
«Стихотворения»

Главная страница / Окуджава Булат Шалвович «Стихотворения»
простывший чай.И снованеподвижными губамикороткое, как вздох:«Прощай, прощай…»«Прощай, прощай…»Да я и так прощаювсе, что простить возможно,обещаюи то простить, чего нельзя простить.Великодушным я обязан быть.Прощаю всех, что не были убитытогда, перед лицом грехов своих.«Прощай, прощай…»Прощаю все обиды,обеды у обидчиков моих.«Прощай…»Прощаю, чтоб не вышло боком.Сосуд добра до дна не исчерпать.Я чувствую себя последним богом,единственным умеющим прощать.«Прощай, прощай…»Старания упрямы(знать, мне лишь не простится одному),но горести моей прекрасной мамыпрощаю я неведомо кому.«Прощай, прощай…» Прощаю,не смущаюугрозами,надежно их таю.С улыбкою, размашисто прощаю,как пироги, прощенья раздаю.Прощаю побелевшими губами,пока не повторится все опять —осенний горький чай, пирог с грибамии поздний час —прощаться и прощать.

1964



* * *


То падая, то снова нарастая,как маленький кораблик на волне,густую грусть шарманка городскаяиз глубины двора дарила мне.И вот, уже от слез на волосок,я слышал вдруг, как раздавался четкийсвихнувшейся какой-то ноткивеселый и счастливый голосок.Пускай охватывает нас смятеньемнесоответствие мехов тугих,но перед наводнением смертельнымвсе хочет жить.И нету прав других.Все ухищрения и все уловкине дали ничего взамен любви……Сто раз я нажимал курок винтовки,а вылетали только соловьи.

1964



МОЙ КАРАНДАШНЫЙ ПОРТРЕТ


Шуршат, шуршат карандашиза упокой живой души.Шуршат, не нашуршатся,а вскрикнуть не решатся.А у меня горит душа,но что возьмешь с карандаша:он правил не нарушити душу мне потушит.…Последний штрих, и вот ужея выполнен в карандаше,мой фас увековечен…Но бушевать мне нечем,и жилка не стучит в висок,хоть белый лоб мой так высок,и я гляжу бесстрастнокуда-то все в пространство.Как будет назван тот портрет?«Учитель»,«Каменщик»,«Поэт»,«Немой свидетель века»?…Но мне ли верить в это?Я смертен. Я горю в огне.Он вечен в рамке на стенеи премией отмечен……да плакать емунечем.

1964



* * *



Ярославу Смелякову


В детстве мне встретился как-то кузнечикв дебрях колючек, трав и осок.Прямо с колючек, словно с крылечек,спрыгивал он как танцор на носок,передо мною маячил мгновеньеи исчезал иноходцем в траве…Может быть, первое стихотвореньезрело в зеленой его голове.– Намереваюсь! – кричал тот кузнечик.– Может ли быть? – усмехался сверчок.Из-за досок, из щелей, из-за печеккрался насмешливый этот басок.Но из-за речек, с лугов отдаленных:– Намереваюсь! – как песня, как гром…Я их
Назад  

стр.49

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.49

  Вперед