Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Орлицкий Юрий Борисович
«Русские поэты второй половины XIX века»

Главная страница / Орлицкий Юрий Борисович «Русские поэты второй половины XIX века»
смех – предвестник плача —Ни разу не поссорил нас.И до сего дня муза этаПриходит тайно разделятьТревоги бедного поэта,Бодрит и учит презиратьСмех гаера и холод света.<1867>

В альбом К. Ш…


Писатель, если только онВолна, а океан – Россия,Не может быть не возмущен,Когда возмущена стихия.Писатель, если только онЕсть нерв великого народа,Не может быть не поражен,Когда поражена свобода.<Конец 60-х годов>

Из Бурдильёна


The night has a thousand eyes.[6]


Ночь смотрит тысячами глаз,А день глядит одним;Но солнца нет – и по землеТьма стелется, как дым.Ум смотрит тысячами глаз,Любовь глядит одним;Но нет любви – и гаснет жизнь,И дни плывут, как дым.<1874>

Узница


Что мне она! Не жена, не любовницаИ не родная мне дочь!Так отчего ж ее доля проклятаяСпать не дает мне всю ночь!Спать не дает, оттого что мне грезитсяМолодость в душной тюрьме,Вижу я – своды… окно за решеткою,Койку в сырой полутьме…С койки глядят лихорадочно-знойныеОчи без мысли и слез,С койки висят чуть не до полу темныеКосмы тяжелых волос.Не шевелятся ни губы, ни бледныеРуки на бледной груди,Слабо прижатые к сердцу без трепетаИ без надежд впереди…Что мне она! Не жена, не любовницаИ не родная мне дочь!Так отчего ж ее образ страдальческийСпать не дает мне всю ночь!<1878>

В хвойном лесу


Лес, как бы кадильным дымомВесь пропахнущий смолой,Дышит гнилью вековоюИ весною молодой.А смолу, как слезы, точитСосен старая кора,Вся в царапинах и ранахОт ножа и топора.Смолянистым и целебнымАроматом этих ранЯ люблю дышать всей грудьюВ теплый утренний туман.Ведь и я был также ранен —Ранен сердцем и душой,И дышу такой же гнильюИ такою же весной…1888
* * *
Полонский здесь не без приветаБыл встречен Фетом, и покаСтарик гостил у старика,Поэт благословлял поэта.И, поправляя каждый стих,Здесь молодые музы ихУютно провели все лето.1890
* * *
Если б смерть была мне мать родная,Как больное, жалкое дитя,На ее груди заснул бы яИ, о злобах дня позабывая,О самом себе забыл бы я.Но она – не мать, она – чужая,Грубо мстит тому, кто смеет жить,Мыслить и
Назад  

стр.78

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.78

  Вперед