Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Цветаева Марина Ивановна
«На красном коне»

Главная страница / Цветаева Марина Ивановна «На красном коне»
снится сон.


* * *

Февраль. Кривые дороги.


В полях – метель.


Метет большие дороги


Ветрoв артель.



То вскачь по хребтам наклонным,


То – снова круть.


За красным, за красным конным


Все тот те путь.



То – вот он! рукой достанешь!


Как дразнит: Тронь!


Безумные руки тянешь,


И снегом – конь.



Султан ли – в глазах – косматый,


Аль так – ветла?


Эй, рук не складайте, сваты!


Мети, ветра!



Мети, громозди пороги —


Превыше скал,


Чтоб конь его крутоногий


Как вкопан – стал.



И внемлют ветра – и стоном


В ответ на стон.


Торопится красным гоном


Мой конный сон.



Косматых воскрылий взлеты,


Аль так – ветла?


Вздымайте, вздымайте метлы!


Держись, ветра!



А что ж это там за глыба


Всплывает – там?


Как будто бы вьюгой вздыблен


Стоглавый храм.



Конец и венец погоне!


Уж в лоб, треща,


Мне пламень подков, в ладони —


Уж край плаща!



На помощь, с мечом и громом,


Всех Воинств Царь!


Но прядает конь – и громом


Взгремел в алтарь!


* * *

Стремлю – а за мною сворой


Вся рать ветров.


Еще не остыл – по хорам —


Разлет подков.



Как рокот Сорокоуста


Метель взмелась:


Престол опрокинут! – Пусто!


Как в землю сгас!



Стоните, стоните, стены!


Метель, ярись!


Померкло от конской пены


Сиянье риз.



Шатается купол. – Рухай,


Сонм сил и слав!


И рухает тело – руки


Крестом распяв.


* * *

Огромною битвой радуг —


Разлет лампад.


– Прими меня, чист и сладок,


За ны – распят.



Ревнивая длань, – твой праздник!


Прими огонь!


Но что – с высоты – за всадник,


И что за конь?



Доспехи на нем – как солнце...


– Полет крутой —


И прямо на грудь мне – конской


Встает пятой.



Огненный плащ – в прорезь окон.


Огненный – вскачь – конь.



И не метель


Метет, – метла.


И не султана взмах, —


Ветла,


Седые космы разметав,



Качает стан, – не орлий клюв


Заоблачный, – то нос уткнув


В густое облако котла —


С тряпкой в руках —


Бабка.



И тот же стаканом прикрытый штоф.


Отставит – опять пригубит.


– Какой ж это сон мой? – А сон таков:


Твой Ангел тебя не любит.



Гром первый по черепу – или лом


По черепу?! – Люди! Люди!


В сухую подушку вгрызаясь лбом


Впервые сказать: Не любит!



Не любит! – Не

Назад  

стр.4

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.4

  Вперед