Ткач Дмитрий Борисович
«Искусство не быть или Интоксикация»

Я говорю и вижу, что Она плачет. Интересно как-то плачет. Тихо, как дитя. Открыто, доступно, понятно.

– Не плачь, – я, как мне кажется, пытаюсь Её успокоить, и беру Её тёплую ладошку, и кладу себе на лицо, и прижимаю к ней свои губы. – Возьми мои глаза и уходи. Ты плачешь, потому что мы не понимаем друг друга. Мы разные. Очень разные. Ты живая, а я умер. Так бывает. Ты всегда будешь плакать, когда приходить будешь, а я этого не хочу. Ты забудь всё, и будет легче. Возьми мои глаза…

– Ты умер, а добрый… – всхлипывает Она, наклоняется ко мне и ещё раз целует меня сначала в губы, затем в каждое веко. Ласково. – Ты умер… Жалко так… Я… Я пойду. Я постараюсь забыть. Всё забыть. Сейчас же…

Она как-то смущённо опускает, виновато прячет мои, уже ставшие служить Ей, глаза.

Она поднимается и очень медленно подходит к окну.

«Она похожа на тень…» – думаю я и вижу, как Она раскрывает окно, садится на подоконник, перебрасывает через него свои ноги и…

… «Последний этаж… Высоко… – только успеваю подумать я. – Зачем Ей это?..»

Я пытаюсь смотреть в потолок. Вокруг темнота. Нервничаю. Вспоминаю, что нет глаз. Успокаиваюсь.

«Зачем Она приходила?.. Зачем?..»

– Лилит, зачем Ты опять пришла?..

– Ты говорил, что Тебе очень редко снятся сны… вот, я и решила Тебе помогать в этом, Адам… Ты не рад?..

– Ты неоправданно добра ко мне… Почему Ты прощаешь меня?..

– Я не могу Тебя прощать, Адам… Как я могу Тебя простить, если я даже не успела на Тебя обидеться?.. Всё слишком быстро кончилось…

– Это не Твоя вина… В этом виноват только я!..

– Я скажу Тебе «может быть» только потому, что Твои слова мало соответствуют тому, о чём Ты на самом деле думаешь…

– Ты знаешь, о чём я думаю?..

– Да…

– Тогда Тебе в пору ненавидеть меня…

– А как Ты считаешь… что чувствует женщина… когда хочет