Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Винокуров Евгений
«Стихи»

Главная страница / Винокуров Евгений «Стихи»
сорвавшись, в бездну упаду. И я умру под горными камнями, У звезд остекленевших


на виду.


А может, просто - где дорога вьется, Где, кроме неба, нету ничего,Замолкнет сердце вдруг и разорвется От песен, переполнивших его...


Где б ни было: путем пролегшим круто, Под ветровой неистовый напев, Умру и я,


до роковой минуты Задуматься о смерти не успев. 1947 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.


ЛОЖЬ Об истине и не мечтая, я жил среди родни, и сплошь вокруг меня была простая, но разъедающая ложь.


Со смаком врали, врали сладко. Кто просто лгал, а кто втройне... Но словно смутный сон, догадка тоскливо брезжила во мне.


Я робок был, и слаб, и молод, я брел ночами сквозь туман,весь в башнях, шпилях, трубах город был как чудовищный обман.


Я брел в ботинках неуклюжих, брел, сам с собою говоря... И лживо отражалась в лужах насквозь фальшивая заря. 1972 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.


* * * Человек пошел один по свету, Поднял ворот, запахнул полу. Прикурил, сутулясь, сигарету, Став спиною к ветру,


на углу.


В парк вошел. Зеленоватый прудик. В лодках свежекрашенных причал. Отломил, посвистывая, прутик, По ноге зачем-то постучал.


Плюнул вниз с дощатого помоста. Так, лениво плюнул, не со зла. Ничего и не случилось, просто Понял вдруг:


а жизнь-то ведь прошла. Вечер поэзии. Репертуарный сборник. Москва: Искусство, 1964.


ПРОРОК И вот я возникаю у порога... Меня здесь не считают за пророка! Я здесь, как все. Хоть на меня втроем Во все глаза глядят они, однако Высокого провидческого знака Не могут разглядеть на лбу моем.


Они так беспощадны к преступленью! Здесь кто-то, помню, мучился мигренью? - Достал таблетки?! Выкупил заказ? - Да разве просьба та осталась в силе?.. - Да мы тебя батон купить просили! - Отправил письма? Заплатил за газ?..


И я молчу. Что отвечать - не знаю. То, что посеял, то и пожинаю.


А борщ стоит. Дымит еще, манящ!.. Но я прощен. Я отдаюсь веселью! Ведь где-то там оставил я за дверью Котомку, посох и багряный плащ. 1966 Москва: Художественная литература, 1977. Библиотека всемирной литературы. Серия третья. Редакторы А.Краковская, Ю.Розенблюм.





Назад  

стр.2

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.2

  Вперед