Казакевич Максим Васильевич
«Крылья души»

2-3.2000.

Темно. Сверчок на скрипке пилит.

Горит огнями чёрный потолок.

И в полусне душа от страха стынет,

У позвонка рождая холодок.

Лунеет. Серебром играет крона,

И шёпотом поют мне колыбель

Два старых, мудрых и могучих клёна,

Бросая взор на одинокую постель.

Темно. И грустно, и душа безбожна

От сытого спокойствия и сна.

И в одеяло кутаясь тревожно,

В глубоких складках прячусь от себя.

7.07.2000.

Нерасчёсаные кудри

Закрывают чёрный взгляд,

И под тонким слоем пудры

Щёки от стыда горят.

Ты такая — недотрога.

Только стыд — всего налёт:

Ищешь ты средь сна людского

Лишь того, кто честь сорвёт.

23.10.2000.

Белая ворона.

Белая ворона

В чёрной-чёрной стае.

Словно вне закона,

Словно не такая.

Вечно одинока,

Брошена, забыта.

Яростно, жестоко

Чёрной жизнью бита.

Сломанные крылья

У души у белой.

Оперенье пыльно,

Исхудало тело…

Белая ворона

В чёрной-чёрной стае

Вечно вне закона,

Но зато мечтает.

2000.

Солёные слёзы

Глаза окропили —

Любовные грёзы

В себе утопили.

И я захлебнулся!

И солью давился!

Потом улыбнулся —

И камнем покрылся.

30.01.2001.

Суицид.

Разобью стекло —

И нахлынет ночь,

И моё тепло

Устремится прочь,

И мечты взлетят

К хороводу звёзд…

Лишь тогда поймут.

Что я был непрост.

2000.

Когда-то крепкая душа

Сегодня трещину дала.

2001.

Рука в руке.

Глаза в глаза.

Душа к душе —

И боль смешна. 

27.07.1999.

Всему конец.

Слова забыты.

Исчез юнец

С душой открытой.

Поэт пропал,

Не став поэтом.

Но я устал

Писать об этом.

Любовь мертва,

Не слышно боли,

Молчат слова,

В слезах нет соли —

Всему конец.

И нет печали.

Исчез юнец,

Пустошь оставив.

27.07.1999.

Наполню чашу до краёв —

И захлебнусь глотками счастья;

Мой обновлённый мир не нов:

Он не лишён коварной страсти.

28.04.2001.

Я телом не старик,

Но уж в душе седины.

Я жизни каждый миг

Сложил в одну картину:

Я сердцем рисовал

Любовь, разлуку, слёзы

И то, как погибал

В тени увядшей прозы,

И ненависть, и месть,

Взращённые искусством,

Отвагу, радость, честь,

Немного боли, грусти…

Кто жил, меня поймёт, -

Ему не чуждо это —

И между строк найдёт

Немало дум поэта.

2.08.1999.

Счастье вечным не бывает:

Завтра есть, сегодня нет.

То, как птица, улетает,

То кричит:

— Я здесь! Привет!

Уходя, с собой уносит

Всё, что может унести.

А вернётся — робко просит:

— Так уж вышло… Ты прости!

27.05.1999.

12 апостолов.

Двенадцать строк, двенадцать слов…

Мой принцип