Летов Егор
«Стихи»

То ли хворост.

Провода искрят

Итак мы сидели на металлических каркасах

Похожих на ящики стулья дома

Под разными соснами

Многие плакали, рвали руками ногами одежды

Свирепо дыша и дыша

Брызгая слюни на шипящие утюги

А один из нас

Высунулся из дупла

Безутешно смеясь

И его глаза чёрной птицы —

Пуговицы из чёрного блестящего камня —

Так мудро

(И далеко).

Всё летит в пизду

Винтовка — это праздник, всё летит в пизду!

Винтовка — это праздник, всё летит в пизду!

Люди сатанеют, умирают, превращаясь

В пушечное мясо, концентраты и нефть

В зловонные траншеи, пищевые отходы

В идеальные примеры, сперму, газ и дерьмо

Винтовка — это праздник, всё летит в пизду!

Винтовка — это праздник, всё летит в пизду!

Семена анархии дают буйный рост

Социальный триппер разъедает строй

Ширится всемирный обезумевший фронт

Пощады никому, никому, никому

Винтовка — это праздник, всё летит в пизду!

Винтовка — это праздник, всё летит в пизду!

Тифозные бараки черепных коробок

Газовые камеры уютных жилищ

Менты, патриоты, костыли, ремни

Сплошная поебень, поебень, поебень

Винтовка — это