Хетагуров Коста
«Повесть "Фатима"»

Лишь ночь – и ярко запылает

Костер… Польются песни, спор…

И долго, долго им внимает

В полудремоте черный бор…

Но не охотникам одним

Так дорог этот дуб заветный;

В минуты отдыха под ним

И дровосек мечтает бедный

Скорей укрыться от забот…

Вот и теперь из чащи леса

К нему выходят два черкеса,

Вступают под широкий свод

Гиганта и к его стопам

Бросают топоры небрежно…

– Нет, видно, не угнаться нам

За ним – он дьявольски прилежно

Работать стал…

– Разгадка в чем? -

Была б моей женой Фатима,

Тогда б под княжеским бичом

И я не меньше Ибрагима

Кичился рабским трудолюбьем-

Не будь ее, и он бы людям

Служил за вьючного оста,

Как я… Она его спасла

От нищеты и рабской лени. -

Жена его всему виной…

Лишь с нею он рука с рукой

Взобраться мог на те ступени,

Что незаслуженно сейчас

С холопом разделяют нас…

– Стыдись, товарищ! Ты до брани

Несправедлив… Из нищеты

Могли бы выйти, при желанье,

Как Ибрагим, и я и ты;

Но выбор сердца молодого

Княжны сказался лишь на нем

Не потому ли, что во всем

Ущелье не было другого,

Кто мог бы поравняться с ним

Неутомимостью в работе?

Как я, как ты, и Ибрагим

Родился в яслях… но к свободе

Никто из нас его любовью

В своей неволе не пылал…

Трудом, облитым потом, кровью,

Он раньше всех свободным стал…

И что ж? Награда по заслугам:

Фатима, вопреки людской

Молве, решилась быть женой

Его и неизменным другом -

И не ошиблась… До сих пор

Ничто их счастья не туманит;

Приветливо зовет и манит

Прохожего усталый взор

Их сакли прихотью воздушной.

Всегда готов прием радушный;

Всегда есть пенящийся рог

Густого пива и пирог.

Жизнь наша изменилась много:

Кто недоволен, а кто рад, -

Судить грешно, – ведь все от бога.

Но вот хотя бы Джамбулат…

Потомок княжеского рода…

Джигит, каких я не встречал,

Был славой, гордостью народа…

Попал к гяурам в плен… бежал…

Вернулся к нам – и наш он снова..

Но что застал он из былого?

Полуразрушенный аул

И башню без ребра и скул!..

С Наибом умерла и слава

Винтовок, шашек, скакунов…

Меж тем для княжеских сынков

Не по руке еще забава:

Соха, топор и наш ремень…

Холопов нет, трудиться лень,

А голод, говорят, не тетка, -

И вот, как старая подметка,

Вздымая пыль, сгущая