Хетагуров Коста
«Повесть "Фатима"»

Скрипит арба… но мимо… мимо!..

И снова в сакле тишина.

Фатима… бедная Фатима

Все ждет и ждет… ни грез, ни сна!

Дрожит как лист… И кто узнает,

Какая цепь забот и дум

Гнетет, щемит и надрывает

Усталый изнуренный ум!

С какой тоской, с какой любовью

Она склонилась к изголовью

Ребенка… Что сказать ему

Она хотела?!.. Но к чему?!

Малютка спит… Святые грезы

Его не в силах разогнать

Ни тихий плач, ни эти слезы,

Какими обжигает мать

Его чело, его ланиты…

– Спи, милый! Дорог этот сон, -

Нет в мире радостней защиты…

Придет пора, – ослабнет он,

Иссякнет, и, когда проснешься,

Поймешь, почувствуешь, дитя,

В каком отчаянье тебя

Лобзала мать, и – ужаснешься…

А до тех пор ничто земное

Да не нарушит светлых грез! -

Весь мир, вся жизнь не стоит слез,

Не стоит твоего покоя! -

Но… дверь, как будто бы рукой

Волшебной, растворилась снова,

И в сень, глядевшую сурово,

Окутанную полумглой,

Черкес вступает молодой…

Его не видят… Осторожно

Снимает бурку он с себя…

– Так изнурять себя безбожно,

Фатима!..

– Ты?! Ждала тебя…

– Я мог приехать раньше, позже, -

Ужель должна сидеть всю ночь?

Ведь этим путнику помочь

Ты не могла…

– Вернулся… боже!..

Фатима! Плачешь?.. Что случилось?

Ребенок болен? Говори…

– Нет… Он здоров… как сердце билось…

Не дожила бы до зари, -

Все бредила сырой могилой…

Теперь прошло… ты здесь, мой милый,

И я спокойна… Ты устал?

Промок под ливнем… голодал…

Но ничего… я накормлю

Тебя превкусным пирогом.

– А я трусиху удивлю

За это шелковым платком…

– Ах, Ибрагим, зачем напрасно

Всегда расходуешь свой труд…

– Нет, ты надень… Вот так… прекрасно, Таких не видывали тут…

– Ты плохо ел…

– Я сыт… довольно…

Вот только новостями больно

Скупишься ты…

– Вернулся брат…

– Какой?

– Не помнишь… Джамбулат…

Проснулся царственный Казбек,

Восход приветствуя румяный.

Долины быстротечных рек

Покров свой сбросили туманный.

Лениво выползают горы

Из облаков… Проснулся лес,

И птиц восторженные хоры

Благословляют ширь небес.

Проснулись мирные черкесы…

В ущелье тесном, где аул

Венчает грозные отвесы,

Клубится пыль и слышен гул

Лихой забавы скакунов…

Бегут стада, и над скалою

Ползет прозрачной синевою

Дым хлопотливых очагов…

Проснулось все… Прошла дремота,

Рассеян мрак… повсюду свет…

Ликует мир… кипит работа,

И все живое свой привет

Шлет солнцу…

За Шайтан-горою,

В кустах, меж грудами камней,

Поросших мохом и травою,

Ползет тропинка, словно змей…

За дичью раненой, шальной,

В трущобах горных запоздалый

Охотник иногда домой

По ней спускается усталый;

С сумой, ремнем и