Дементьев Андрей
«Азарт (сборник стихов)»

Мы были добрее. Наивней подчас... А может быть, время Меняется в нас?

Но так же доверчивы Те, что пришли. Делить-то нам нечего. Кроме души.

ОБИДА

Я этой истиной избитой Кого сумею поразить? Слова, рождённые обидой, Не торопись произносить.

Не торопись обидеть друга Несправедливостью своей, Загнать его внезапно в угол, Хоть он нисколько не слабей.

Он просто чуточку добрее. Он молча ярость переждёт. И чем остынешь ты скорее, Тем горше будет твой отход.

И стыд тогда в тебе проснётся. С ним расставаться не спеши. А друг лишь грустно усмехнётся. Как слёзы, Кровь смахнет с души.

ЖЕНЩИНЫ

Видел я, как дорогу строили. В землю камни вбивали женщины. Повязавшись платками строгими, Улыбались на солнце жемчугом.

И мелькали их руки медные, И дорога ползла так медленно.

Рядом бегал прораб довольный, Руки в брюках, не замозолены. - Ну-ка, бабоньки! Paз-два, взяли! И совсем ничего - во взгляде.

Может, нет никакой тут сложности? Человек при хорошей должности. Среди них он здесь вроде витязя... Ну а женщины - это ж сменщицы, Не врачи, не студентки ГИТИСа. Даже вроде уже не женщины, А простые чернорабочие, В сапожищи штаны заправлены. А что камни они ворочают, Видно, кто-то считает правильным.

Всё рассчитано у прораба: Сдаст дорогу прораб досрочно. Где-то выше напишут рапорт. Вгонят камень последний бабы, Словно в рапорт поставят точку.

Но из рапорта не прочтут Ни газетчики, ни начальство, Как тяжёл этот женский труд, Каково оно, бабье счастье.

Как, уставшие насмерть за день, Дома будут стирать и стряпать. От мозолей, жары да ссадин Руки станут как старый лапоть.

Мы вас, женщины, мало любим, Если жить вот так позволили. Всё должно быть прекрасно в людях. Ну, а в женщинах и тем более.

Не хочу, чтоб туристы гаденько Вслед глядели глазами колкими, Аппаратами вас ощелкивали: "Вот булыжная, мол, романтика..."

Мы пути пролагаем в космосе, Зажигаем