Добрынин Андрей
«Сборник поэзии 4»

За перо он не берется, Непохож на тьму писак, Коль неясным остается, Что писать, о чем и как.

Словно кормчий остроокий, Он обходит за версту Пустословье, экивоки, Напускную темноту.

А когда слова по теме Потекут наперебой Лик читателя все время Видит он перед собой.

Ведь читатель тоже трудно, Замороченно живет, И поэт не пишет нудно И шарад не задает.

Тем же, кто его пиесы Вживе смел критиковать, Будут в преисподней бесы Вирши Бродского читать.

Эта мука будет длиться Миллионы долгих лет, А на небе веселиться Будет праведный поэт.

И к Марии он, и к Марфе В гости будет прилетать, Будет, возгремев на арфе, Так пред Богом распевать:

"Пусть поэта жребий труден, Пусть зоил к нему суров Воздаянием не скуден И теперь Господь миров".

2000

Андрей Добрынин

Я вновь рутины груз подъемлю На утре трудового дня, И снова вдавливает в землю Привычный этот груз меня.

Сипят изъеденные бронхи И жар толкается в виски, Но если просто стать в сторонке, Увязнут в глине башмаки.

Так нечего мечтать о бунте, Кричать:"Куда вас всех несет!" Остановись на этом грунте, И он всего тебя всосет.

Пусть далеко уже не юн ты, Пускай простужен,- все равно Подошвы отлепив от грунта, Плетись со всеми заодно.

Вот так плетешься, слабый, потный, О грузе думая своем, И кажется - асфальт холодный Стал вязким, словно чернозем.

И никого своей хворобой Ты не разжалобишь, мой друг, Осталось лишь пихать со злобой Всех тех, кто топчется вокруг.

Вот если бы всю их породу Суметь под корень извести, То можно враз прибавить ходу, Легко и весело идти.

2000

Упадок сил достиг каких-то Андрей Добрынин Неописуемых глубин, И, как подрубленная пихта, Я рухнул в беспросветный сплин.

Заняться собственной хворобой Нельзя при бизнесе моем, И я иду, томимый злобой И сумеречным ноябрем.

Приду в родимую контору, Где занимаю пост большой, Но затуманенному взору Контора кажется