Бек Татьяна
«Снегирь (Стихи)»

Ибо - вот: лопухи и часовня,

И над ними - не просто как ровня,

Как меньшая сестренка,

звезда!

x x x

Меня не любили вещи

Терялись, мялись, ползли...

И будни были зловещи.

Но

словно из-под земли

Выныривал бедный праздник,

Не живший в календаре,

Хлопушка, свистулька, пряник,

Прозрение на заре!

И

было плевать на эту

(Вещи - труха) труху...

Спасибо звезде, рассвету,

Придворному их поэту

Орущему петуху!

x x x

Надоело петь с листа

На пиру чужом и грубом...

Подарите мне клеста

С выгнутым веселым клювом!

Воду в клетке поменяв,

Знай подсолнухами потчуй.

О, ко мне вернется нрав,

Равно певчий и рабочий.

Стану заодно с клестом

Петь о веке непростом

Просто...

- Век мой, будь любезен:

Ты потом пометь крестом

Лучшие из наших песен!

x x x

...Я тебя люблю всего лишь,

Но не знаю ни на грош.

Что же ты меня неволишь

И за воротник ведешь?

Мой невероятный кореш!

Даже крепко полоня,

Не согнешь, не переборешь:

Мне

не выжить

без меня.

x x x

О гудение майских жуков!

Расстаемся, а ветер - хороший...

Хлопнул дверью,

но не был таков,

Потому что оставил в прихожей

То ли дудочку, то ли пиджак,

То ли желтый заморский табак,

То ли, может быть, душу родную...

Уходи! Я тебя не ревную.

Понимаешь: крути не крути,

Воротился - не будет пути.

x x x

С невысокого холма,

Голос мой высокий, взвейся!

Я сама, сама, сама

Все запутала донельзя.

По-над полем ячменя

Крик несется, полыхая:

- Отвернитесь от меня,

Потому что я плохая!

...Отвернулись.

- Вы куда?

Не оставлю вас в покое.

Ну, скажите: "Ерунда",

Или - "Горе не беда",

Или что-нибудь такое...

x x x

Что бы ни было,

но поутру

Эта шалая детская вера:

- С понедельника - новая эра!

Душу вылечу, книги протру.

Суета, маета, несвобода,

Но - упрямо бормочущий рот:

- С понедельника...

С Нового года...

Все иначе, иначе пойдет!

ПЕСЕНКА НЕ ТО НАЧАЛА,

НЕ ТО КОНЦА

Птица болотная, неперелетная.

Зябнут кусты.

Вот и нагрянула осень холодная.

Мысли просты.

За перелеском сигналят автобусы:

Фары в снегу...

Я стихотворные черные опусы

В печке сожгу

И неказистые чистые новые

Завтра начну...

Листья дубовые, листья кленовые

Клонит ко сну.

Кто это во поле шепчется? Кажется,

Ласка и крот.

Все обойдется, уймется, уляжется.

Но - не умрет!

x x x

Мою судьбу из несуровых ниток,

Где серых и коричневых избыток

И лишь один узор до боли ал,

Наполовину ткач уже соткал.

Разглаживать ее рукою стану

И засмеюсь:

ну, наработал спьяну!

Пускай, пускай он дурень и кустарь

Изделие единственно, как встарь.

Я - слышите? -- не сетую нимало

На то, что мне такое перепало.

Не половик, не скатерть, не платок,

А этот -

мой, и только -

лоскуток...