Хуршилова Мадина
«Стихотворения»

Шпагу свою называвший сестрой,

Был ты для многих бедой и ошибкой,

Вечный разбойник – и вечный герой.

Кубок тяжелый – в нем топишь заботы,

Теплятся свечи в каменьях колец…

Имя забыто, но знаю я, кто ты -

Завоеватель, губитель сердец.

Чем ты так дорог им? Смуглостью этой,

Или бесовскою зеленью глаз,

Или беспечной душою поэта,

Что будет петь даже в смертный свой час?…

Время летит за игрой и пирами,

Звезды поманят – пускаешься в путь…

Знаю, как страшно тебе вечерами

В мутную бездну зеркал заглянуть.

3

Держит тонкий меч И не превозмочь

Нежная рука, Ее темных чар.

И струятся с плеч

Алые шелка.

Тает на огне

Черный воск свечей,

Море при луне -

Мрак ее очей.

Взгляд ее – кинжал,

Дерзкий губ изгиб

Вспомнил – задрожал,

А взглянул – погиб.

Королева-ночь,

Сумрачный пожар,

Ведь она дурман,

Ведь она как смерч,

Греза дальних стран,

А для юных – смерть.

Что ей смертный грех,

Улыбнется – "пусть"…

Но давно от всех

Затаила грусть

Из последних сил

Верит – скажет Он:

"Тот, кто так любил,

Будет тот прощен".

4

В глазах его ясных – холодная просинь,

Пейзаж за спиною – багряная осень.

Серьезен и сдержан, и будто спокоен,

Не сын он, не брат, не любимый, а Воин.

Такие не знают сомнений и страха,

Таким от рожденья обещана плаха,

Закутанный пламенем – алым плащом -

Склонялся на плаху – и был палачом.

Он божий избранник – и проклятый богом,

Судья, осужденный, орудие рока,

Все – с именем бога, во имя любви,

А ночи бессонны и руки в крови.

Всегда и повсюду – за правое дело,

А мир его странен – лишь черное с белым,

По разные стороны зло и добро,

И тускло горит на клинке серебро.

Но есть еще красный – цвет огненной страсти,

Над нею ни смертный, ни вечный не властен,

Он тоже изведает ласковый плен

И тоже склонится у чьих-то колен.

5

Бежит за волной изумрудной волна,

И ветру ли, солнцу ли рада,

Вся в кружеве пены, свободна, стройна,

Смеется почти что наяда.

Давно ведь знакомы мне эти черты,

Но все же так дивно, так странно

Узнать в них изменчивый лик

Красоты – Веселую дочь океана.

И мастера тайна заветная мне

Сегодня открылась случайно,

Как слово, внушенное кем-то во сне,

Простая, но вечная тайна.

Что кисти, что краски – уж ты мне поверь,

Не очень-то важно все это:

Не кистью, а сердцем, я знаю теперь,

Рисуют такие портреты.

6

Византийские строгие очи улыбки не знают,

Он молчит, лишь углы тонких губ приподняты слегка,

И рассеянно длинные пальцы страницы листают,

И как будто бы светится бледная эта рука.

Что он видит,свой пристальный взор устремив в бесконечность,

И какую отраду он в скорбном молчанье открыл?

За спиной его тень и небес серебристая млечность,

И не плащ, а тяжелое бремя изломанных крыл.

Крылья чистые, белые стали от пыли темнее,

И ясней на челе его скорби вселенской печать,

В небесах было просто, а здесь же крылатым сложнее…

В падшем ангеле ангела светлого трудно узнать.