Вулах Константин
«Лишь то, что понято»

Кто ж ее, непонятную, знает.

Просто, если я песни пою,

Это мне их душа напевает.

***

Я поэт, что пишет по заказу

Глупые и гладкие стихи

Сходу, не задумываясь, сразу

Из словесной пошлой шелухи.

Но спешить судить меня не надо,

Ведь не в них души поэта суть.

У меня в том личная услада,

Свой, отнюдь не всем заметный путь.

Строчкой богатеть я не стараюсь

(Гонорары так невелики),

Я стихами этими спасаюсь

От сердечной гложущей тоски.

Я ее не всякому открою,

Не залью потоком горьких слез,

Хоть она так тягостна порою,

Что хоть в петлю, хоть под паровоз.

Но когда чернила на бумаге

Оставляют свой словесный след,

В безрассудной творческой отваге

Радость появляется на свет.

Пусть недолго, пусть лишь миг единый,

Все-таки она живет во мне.

Заказные строчки в том повинны,

Что писались в гулкой тишине.

Да, они легки и неразумны,

Пишутся на день, а не на век,

Но в их глупой круговерти шумной

Я опять счастливый человек.

И такую ощущаю сладость

От того, что смог тоску унять,

Что за эту заказную радость

Все готов забыть я и отдать.

***

Осень уж на дворе,

А по этой поре

Улетают на юг птичьи стаи.

Я на тихой заре,

Да на вечном пере

Вслед за птицами в небо взлетаю.

И за мыслью спеша,

И бумагой шурша,

Заполняю блокнота страницы.

В нетерпенье душа

Слова ждет, не дыша,

Чтобы словом тем людям открыться.

Я у слов тех в плену

И как будто вину

Перед каждым из них ощущаю.

В них однажды нырну

И средь них утону,

Но заранье им это прощаю.

В мыслях, как наяву,

Я по небу плыву,

Ввысь душа устремляется круто.

И все то, чем живу,

Жизнью я и зову

Ради этой тревожной минуты.

***

Поэзия - летопись нашей души,

Суровая, строгая,

Крутая дорога в тревожной глуши,

Не тропка пологая.

Не жди,