Вулах Константин
«Лишь то, что понято»

Бархатистая гладкость пера

Вновь зовет меня к писчей бумаге.

Это значит настала пора

Для моей стихотворной отваги.

Для того, чтобы рифмой звеня,

Строчки складывать кубиком гладким,

Чтобы мыслей своих не храня,

Доверять их разверстой тетрадке.

И так радостно мне оттого,

Что я слову доверился снова

И не скрыв от него ничего,

Снял с души своей путы-оковы.

***

Одним страданием поэзия жива,

Есть у нее на муки все права.

Ни у кого их нет на свете белом,

Одна поэзия их заслужила смело.

Они и дух ее и матерьял,

Они ее начало из начал.

Ведь мук душевных тяжкое томленье

И существо ее, и воплощенье.

Простые строки

Пленительная неопределенность

Плетет в стихах витые кружева,

Она к себе снискала благосклонность,

Повсюду утвердив свои права.

В метафорах натужных, томных ахах,

В мученьях умирает смысл слов,

От мысли остается только запах,

Как из порожней склянки от духов.

В погоне за химерой многозначья

Слова теряют жизненную суть,

Не проясняя истину, а пряча,

Густым туманом укрывая путь.

Мне не понять? Не вижу в том греха я,

Ведь будет жить сквозь годы и века

На чей-то взгляд - простая, знать, плохая,

Но каждому понятная строка.

Поэзия - хранительница слова!

Чудит франтиха-мода, ну и пусть.

Простые строки прочитаю снова,

Хоть я их с детства знаю наизусть.

***

Самоиронии достаточно,

Но как понять, в какой из дней

Приду от суеты тетрадочной

К строке единственной своей.

Чтоб не была прямой да гладкою,

Но чтобы в ней, негромкой, жил

Вдруг воспаривший над тетрадкою

Неутолимой страсти пыл.

Чтоб ею, лишь одной единственной,

Я пред собой гордиться мог,

Предельно ясной и таинственной...

А больше и не нужно строк.

***

Поэты нам рассказывают сказки

О доблести, о славе, о любви...

Слова, как будто радужные краски,

В них все цвета, какой ни назови.

И ясно всем давно, что сказки это,

Но только верит им весь белый свет.