Надсон Семен
«Стихотворения»

И ленты газовых огней,

И шумных улиц оживленье.

Он полюбил гранит дворцов,

И с моря утром ветер влажный,

И перезвон колоколов,

И пароходов свист протяжный.

Он не жалел, что в вышине

Так бледно тусклых звезд мерцанье,

Что негде проливать весне

Своих цветов благоуханье;

Что негде птицам распевать,

Что всюду взор встречал границы,-

Он был поэт и мог летать

В своих мечтах быстрее птицы.

Он научился находить

Везде поэзию – в туманах,

В дождях, не устающих лить,

В киосках, клумбах и фонтанах

Поблекших городских садов,

В узорах инея зимою,

И в дымке хмурых облаков,

Зажженных [зимнею] зарею…

1884

Семен Надсон. Аккорд еще рыдает. Домашняя библиотека поэзии. Москва: Эксмо-пресс, 1998.

Я вчера еще рад был отречься от счастья…

Я презреньем клеймил этих сытых людей,

Променявших туманы и холод ненастья

На отраду и ласку весенних лучей…

Я твердил, что, покуда на свете есть слезы

И покуда царит непроглядная мгла,

Бесконечно постыдны заботы и грезы

О тепле и довольстве родного угла…

А сегодня – сегодня весна золотая,

Вся в цветах, и в мое заглянула окно,

И забилось усталое сердце, страдая,

Что так бедно за этим окном и темно.

Милый взгляд, мимолетного полный участья,

Грусть в прекрасных чертах молодого лица -

И безумно, мучительно хочется счастья,

Женской ласки, и слез, и любви без конца!

1882

Семен Надсон. Аккорд еще рыдает. Домашняя библиотека поэзии. Москва: Эксмо-пресс, 1998.

Чуть останусь один – и во мне подымает

Жизнь со смертью мучительный спор,

И, как пытка, усталую душу терзает

Их старинный, немолчный раздор;

И не знает душа, чьим призывам отдаться,

Как честнее задачу решить:

То болезненно-страшно ей с жизнью расстаться,

То страшней еще кажется жить!..

Жизнь твердит мне: «Стыдись, малодушный! Ты молод,

Ты душой не беднее других,

Встреть же грудью и злобу, и бедность, и голод,

Если любишь ты братьев своих!..

Или слезы за них – были слезы актера?

Или страстные речи твои

Согревало не чувство, а пафос фразера,

Не любовь, но миражи любви?..»

Но едва только жизнь побеждать начинает,

Как, в ответ ей, сильней и сильней

Смерть угрюмую песню свою запевает,

И невольно внимаю я ей:

«Нет, ты честно трудился, ты