Автор неизвестен
«Современные куртуазные манеристы (сборник)»

А когда аборигены вышли из лесу неспешно, Расставаясь с жизнью бренной, ты рыдала безутешно.

Я хрипел, копьем пробитый, кровь, пузырясь, застывала, На кольце в носу у негра солнце весело играло.

* * *

О девушках пишет поэт пожилой, страдая подагрой и сплином, и мысли ворочаются тяжело, былым наслажденьем томимы.

Звеня, на бумагу ложатся слова в изысканном рифм обрамлении, и прочь от усилий летит голова, и полнится радостным пеньем.

Удушливо мучаясь в летней жаре он кашляет, грудь потирая, О том, как прекрасно любить - на заре, поэт не спеша излагает.

Любить ее, славную, так уж любить!, и мнить средоточием света... Томление это никак не избыть, не вырвать из мозга поэта.

Теперь-то, конечно, ее не вернуть, и лаской ее не согреться... Зачем же так тяжко волнуется грудь, нелепо сжимается сердце?

Зачем теребить прошлой боли струну, в душе рисовать золотую волну, Словами любовь заклиная? Взывая ко многим, искать лишь одну, Из памяти вызвать былую весну, И вновь предаваться томительно сну...

Ты знаешь? Я тоже не знаю....

ТАКАЯ ИСТОРИЯ

Спасибо Быкову.

" - Вера Сергевна, родная, я вновь Вам пишу, Я в Озерках, я все тут же - на даче у тети... Ну приезжайте, голубушка, Я Вас прошу! Я тут погибну без Вас, как же Вы не поймете!

Милая, милая, где же Вы!... плохо без Вас. Прямо с ума схожу,...ну и, конечно, простуда. Вот у камина сижу с коньяком в этот час, Нет, да и гляну в окошко, надеясь на чудо.

Вера Сергевна, я стал за собой замечать Дар провиденья... я все наперед понимаю! Вот и сейчас мне подумалось ... точно... опять... Вы ведь письмо не получите это, я знаю!

В сумку холщовую сунет его почтальон, Старый Ефим, после - затемно - двинется в город. Тут десять верст... не доедет... в лесу,