Автор неизвестен
«Современные куртуазные манеристы (сборник)»

Я сказал: "Есть большая поляна

За заброшенной виллой в саду...

Для тебя этот день, обезьяна,

Станет черным, как ночь в Катманду!

Ты расплатишься, словно в сберкассе,

Алой кровью за гнусный поклеп,

А тяжелая пуля расквасит

Твой набитый опилками лоб.

А когда за заброшенной виллой

Ты умрешь, как паршивый шакал,

Над твоей одинокой могилой

Я наполню шампанским бокал!"

Полковнику никто не пишет

Полковнику никто не пишет,

А в чем причина - он не знает.

Он ждет. Зимой на стекла дышит

И смотрит вдаль. Не помогает.

Но нет, не пишут! Это странно...

А впрочем, было бы не слабо,

Когда с курьером утром рано

Пришла б депеша из генштаба

Или любовная записка,

Пусть небольшая - пара строчек,

А в ней какая-нибудь киска

В углу поставит вензелечек.

Полковник смотрит вдаль упрямо.

Пусть Розалинда или Маша

Пришлют с вокзала телеграмму:

"Встречайте. Я навеки ваша".

А вдруг письмо придет под вечер

С эскортом черных бэтээров,

И в нем укажут место встречи

Однополчан-легионеров.

Он вспомнит старые делишки,

Его медали забренчат,

Ему герл-скауты - малышки

Розаны свежие вручат...

Все тщетно. Ночь прохладой дышит.

Окно. Бинокль. Чистый лист.

Полковнику никто не пишет,

Но он, однако, оптимист.