Протасова Мария
«Сборник стихов»

Дорожное

Уехать? Да проще простого

За окнами прочерк простора

Похожие как папиросы

Перроны, тоннели, откосы

Печаль о несбывшемся лете

В дешевом оконном багете

И крыши блестят как погоны

И вечер качает вагоны

Он черные кроны трясет

И звезды куда-то несет

Все просто – я знаю, я знаю

Ведь это не я уезжаю

Россия стучит и дрожит

И вновь от кого-то бежит

Сменяются грады и веси

Гремят неэвклидовы рельсы

Мы маемся порознь и вместе

Но топчется время на месте

Как эхо от века до века

«Уехать, уехать, уехать»

Железная ржавая грусть

Все просто, но я остаюсь

Как овощ на брошенной грядке

В сухом бесполезном остатке

Вцепившись корнями в одну

Пропащую, злую страну

Не стоит, оставим, пустое…

Уехать? Да проще простого

Наша участь – белое и черное

Северное небо кипяченое

Черные заснеженные степи

И над ними воронье как пепел

Наши истины давно бледней бумаги

И темнее крови наши флаги

В наши души влезла и расселась

Словно моль, прожорливая серость

И как будто только я и знаю

Что когда-то жизнь была цветная

Но потом с истока и до устья

Затянулась серой тиной – грустью

Я себе грустить не разрешаю

Прямо в сердце жизнь перемешаю

И добавлю – чтоб цветнее было

Белый лист и черные чернила

Слово amp;дело

"Жизнь выше литературы, хотя скучнее стократ.

Все наши фиоритуры не стоят наших затрат." Д.Быков

Дело превыше слова

Как мысли – телесный плен

Как выше себя живого

Качающийся в петле

Как птиц – остывшие звезды

Как шеи выше топор

Как вакуум выше, чем воздух

Как горе главнее гор

Заезжено и не ново

Бессмысленно и смешно

Ничтожно любое слово

Пока не произнесено

Ты скажешь его, ты сможешь

Ты вырвешься, как хотел

Из плена судьбы, из кожи

Из тлена надежд и дел

Но перья скрипят, как дыбы

И рвут на части тела

Слова – непрактичный выбор

Такие уж, брат, дела

Глаза как две пустых тетради

И прочерк губ

Навек, на год, на месяц, на день

На выдох люб

В тебя, как будто сердцем в пропасть

Об лёд с моста

А дальше – тишина и строгость

И пустота

И простота, которой проще

Одно ничто

И только губ холодный прочерк

И минус сто

Без слова, без души, без кожи

Ступай – твори!

И