Протасова Мария
«Сборник стихов»

Им восемнадцать каждым летом

Их не сошлют в могильный прах

И на суде дадут поблажки

Весь мир о четырех ветрах

У них поместится в фуражке

К ним ангелов пречистых рать

Шагнет из рая как с обрыва

Чтоб научиться умирать

Как те, что и поныне живы.

Мы падаем, мы гибнем, мы в пролёте

Не видеть дна – как в душу прятать тело

Пока вы жизнь, как мелочь раздаёте

Смерть-счетовод шуршит обломком мела

Мы падаем – в раскрытые ладони

Большой земли, которой и не снилось

Вместить в себя и самой малой доли

Того, что в нашем сердце поместилось

Мы падаем, как первый снег на траву

На выцветших её ресницах таем

Обречены – по зову и по праву

Мы падаем… а кажется – взлетаем.

Бог им не дал ума

Я за это ему благодарна

Ведь для них и зима -

Не снега, а небесная манна

Пусть живут, не мудря -

Как ведет их дорога кривая

Угли календаря

Из каштанов судьбы вынимая

Их не строят в ряды

Их зовут горизонты, зениты

Все поэты – жиды

И поэтому – антисемиты

Неофиты, клевреты

Адепты, апостолы, гои

Игры тени и света

В глазницах житейского моря

Кто не истиной стайной

А ядом желает напиться

Гости вечери тайной

Безумного датского принца

Где сгущается тьма

Пусть стоят фермопиловой сотней

Бог не дал им ума

И поэтому сердца не отнял

Просто люди на просто земле

Под простыми как холст небесами

В серых будней остывшей золе

Угли правды горячей искали

До бровей в этой липкой пыли

Забывая про время и пищу

Сколько раз им казалось – нашли

Что-то теплое на пепелище

Будто рылись в карманах судьбы

Замерев от восторга и страха

Но холодную мелочь – увы

Доставали из зыбкого праха

Их надежда манила блесной

И от мысли простой уводила

Что горячее просто весной

Просто солнце им в души светило

Пошлый размер

Все подходит к концу, и начало становится сказкой

Порастает быльём или попросту тает в пыли

И плетется судьба по дороге унылой и тряской

Не похожей на