Васильев Владимир Германович
«Корона сонетов "Мир"»

С которого стремится он свернуть,

Как будто бы спасаясь от удара -

Пугает незаслуженный подарок,

Пока темна его явленья суть.

Пророки околесицу несут,

Когда, народ опустошает чары.

Пророка предстоящая вина

Неукротима пламенем вина -

В его уме судьба земного шара.

Мир обречен, когда к пророку глух.

Так толща стен, где скрыт был бодрый дух,

Не оградила Трою от пожара.

12.10

Не оградила Трою от пожара

Ни красота, ни воинов толпа,

Ни твердая надежды скорлупа

Лишь потому, что миру мир не пара,

Когда погаснет их любви огарок,

И ненависть, свободна и слепа,

Научит их больнее наступать

На тень любви, на отблеск дружбы старой.'

У каждой Трои должен быть Гомер,

Иначе рок её, как пепел сер,

Как горький пепел полного забвенья.

Он с уст сорвет молчания печать,

Спрессовывая суть веков в мгновенья -

Пророк не может знанье умолчать.

12.11

I

Пророк не может знанье умолчать:

Оно жжет разум, обретая голос.

На колоколе дней исполнив соло,

Он в мир идет, чтоб в двери душ стучать.

Ему откроет кто-нибудь, ворча,

Сухарь протянет – не до разносолов -

И слово в горле вдруг застрянет колом,

А дверь уже закроют сгоряча.

Но будут ждать и век стоять на том,

Что должен постучать пророк в их дом,

И поспешат они на стук в пижаме.

А там все тот же странный и немой

Рот открывает раз очередной -

Конца не видно вечной этой драме

12.12

Конца не видно вечной этой драме,

Где зритель глух и безъязык актер,

Не понимает пьесы режиссер,

А автора и вовсе нет в программе.

И длится нескончаемый экзамен,

Который сдаст, кто ловок и хитер.

А у меня для простаков простор,

И дружат простаки с наивняками.

До совершенства мира далеко,

А до конца уже подать рукой -

Пора бы в мире навести порядок:

Строка к строке, век к веку, к часу час,

Любовь к любви…А в них и с ними рядом

И я, спеша грядущее встречать.

12.13

И я, спеша грядущее встречать,

Как в грех, впадаю в созиданъя Хаос,

И, плавать не умея, бултыхаюсь,

Пытаясь Хаос с замыслом сличать.

Несовпадение рубит мысль сплеча,

А я обрубки вновь