Автор неизвестен
«Бюллетень поэзии Manuscriptum»

x x x

Из марева тоски, из серева явился мне крылатый вестник поведать: "Жизнь - что ветка дерева, наступишь на нее - и треснет".

Я оглянулась в удивлении:

кому-кому, а мне известно

раздавленные поколения

там, где исконно духу тесно.

Но ангел - хлоп крылом досадливо: "Я совершенно не об этом. Мне думалось, что ты догадлива, коль быть пытаешься поэтом.

Не слушай ум, отринь условности,

забудь совсем про эту ветку.

В окно бьет дождь, но ровной ровности

паук вытягивает сетку.

Не плачь о хрупкости и робости, о том, с чем ты вчера не сдюжила. Стекло мокро, но ровной ровности паук вывязывает кружево.

Оставь сокрытое из скромности,

раздавленное, искореженное.

Дождь льет ливмя, но ровной ровности

плетет паук свое мереживо.

Безнадежность.

Дождь идет.

Даже он с грустью схож. Не найдет

тот, чей взгляд - словно сталь. Ночь кудрей волшебных, чернозвездный лик

слишком далеко. Не найдет

тот, чей луч - словно нож. Шепчет сад.

В гнездах там спит печаль. У любви из первых - лучший ученик

слишком далеко.

x x x

Порог. Зеленый ветер в ноги, и молит так влекуще: "Будь со мной! Я посещал далеких гор отроги, летя за опоздавшею весной. Я море перемешивал в ладонях, я птиц губил о стекла маяка, я сеял семена и на балконах терзал белье за чистые бока... Да будет сладкой флейта милых губ!" Я отвечала - "Ветер мне не люб".

x x x

Лучник, ты точил стрелу усердно. Так она качается у сердца, что врастет в него корнями, то ли вскорости обуглится от боли.

Мне ни сленг, ни хинди не помогут

объяснить все то, что я подолгу

выражаю ночью бредом дыма.

В качестве мишени - я любима.

Можно бы не счесть стрелу своею, но сама придумала затею: пробираться к центру полигона и искать стрелы почти влюбленно.

Раньше б знать, что это нестерпимо:

как недетской жаждою