Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Батюшков Константин
«Стихотворения (1809-1821)»

Главная страница / Батюшков Константин «Стихотворения (1809-1821)»
- в снега гипербореев.


Напрасно Клит с женой ему кричали вслед


С домашнего порога:


- "Брат, милый, воротись, мы просим, ради бога!


Чего тебе искать в чужбине? новых бед?


Откройся, что тебе в отечестве немило?


Иль дружество тебя, жестокий, огорчило?


Останься, милый брат, останься, Филалет!"


Напрасные слова; чудак не воротился


Рукой махнул... и скрылся.


* Душевное спокойствие. (Здесь и далее звездочкой обозначены сноски К. Батюшкова.)


Между июлем 1814 и 10 января 1815


СТИХОТВОРЕНИЯ


1809 - 1821 гг.


КНИГИ И ЖУРНАЛИСТ


Крот мыши раз шепнул: "Подруга! ну, зачем


На пыльном чердаке своем


Царапаешь, грызешь и книги раздираешь:


Ты крошки в них ума и пользы не сбираешь?"


- "Не об уме и хлопочу,


Я есть хочу".


Не знаю, впрок ли то, но эта мышь уликой


Тебе, обрызганный чернилами Арист.


Зубами ты живешь, голодный журналист,


Да нужды жить тебе не видим мы великой.


Июль или август 1809


<Н. И. ГНЕДИЧУ>


Где ты поживаешь, друг мой? Радищев пишет, что на дачу переезжаешь. Приезжай лучше сюда; решись, и дело в шляпе.


Тебя и нимфы ждут, объятья простирая,


И фавны дикие, кроталами играя.


Придешь, и все к тебе навстречу прибегут


Из древ гамадриады,


Из рек обмытые наяды,


И даже сельский поп сатир и пьяный плут.


А если не будешь, то всё переменит вид, всё заплачет, зарыдает:


Цветы завянут все, завоют рощи дики,


Слезами потекут кристальны ручейки,


И, резки испустив в болоте ближнем крики.


Прочь крылья навострят носасты кулики,


Печальны чибисы, умильны перепелки.


Не станут пастухи играть в свои свирелки,


Любовь и дружество - погибнет всё с тоски!


4 августа 1809


ЭПИТАФИЯ


Не нужны надписи для камня моего,


Пишите просто здесь: он был, и нет его!


Конец ноября 1809


ВИДЕНИЕ НА БЕРЕГАХ ЛЕТЫ


Вчера, Бобровым утомленный,


Я спал и видел странный сон!


Как будто светлый Аполлон,


За что, не знаю, прегневленный,


Поэтам нашим смерть изрек;


Изрек -

Назад  

стр.162

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.162

  Вперед