Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Дарин Дмитрий
«Поспели травы»

Главная страница / Дарин Дмитрий «Поспели травы»
заострившимся ножом,Полоснуть, примерившись получше,По любви во взгляде голубом.Проглядел я что-то в поволоке,Что в глазах твоих скрывала нож,Так обман, подчас бывая легким,Прорастает в тягостную ложь.Оттого я так лебяжьим сердцемШрамы не умею зализать,Что любовью больше не согреться,Что без крыльев больше не летать.А другой – он, может быть, милее,Может, и моложе, ну так что ж,И его целованную шеюЖдет измены выржавленный нож.Бог тебе не выстелет покрова,Коль лампаду в сердце потушить,Улетает искреннее словоТолько из светящейся души.2007
* * *
Тот густо жил, кто жил на кромке,Но вот из разлюбивших глаз,Закрытых ложью на заслонки,Пополз в меня угарный газ.Да разве ж мне впервой травитьсяЦикутой сладких лживых слов,Но по поэтам, как по птицам,Стреляют часто из кустов.Чтоб мелкой завистливой дробьюПовыбить из сердец тепло,Меня ты, целясь исподлобья,Дуплетом ранило в крыло.И, закружась в смертельном крене,Как перья, рассыпая стон,Свинцовой стрелянный изменой,Упал я камнем на кордон.Я без вины сам виноватый,Что лишь душою не учел —Шакалы, выследив пернатых,На них наводят черный ствол.Людишкам этим нет покоя,Поет раз кто-то на лету,И сердце женщины пустое,Продав за злато красоту,Привыкнет биться так незвонко,Что не услышит Бог его,А я… а я живу на кромкеС крылом, одним крылом всего.2007
* * *
Глядит сентябрь желтыми глазами,На сердце только мокрядь да усталь,И меж подмытыми годами берегамиТечет, течет усталая печаль.Нагну к себе березовую ветку,Да понежнее, чтобы не сломать,Любовь – кому-то рай, кому-то – клетка,А мне – стихов нерадостных тетрадь.А мне не так уж много в жизни надо,Теперь беру не сам – дает судьба,И нет с собою мира мне, ни слада,И не с того ль грустна моя гульба?Когда-нибудь мы с Господом сочтемся,Не свечками – слезами за других,Да и не так уж грешен был я вовсе,Раз мой больной звенел в России стих.Раз кто-то, пусть хотя бы ненадолго,Вздохнул: «Эх, надо ж, это про меня…»Поэты никогда не пьют без толка,В себе, как в спирте, нежное храня.А я – сосуд для горя и разлуки,Во мне – отрава забубенных лет,И в
Назад  

стр.127

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.127

  Вперед