Патрацкая Наталья
«Стихотворения Часть 2»

Слова касаются ушей.

Подносит рюмочку мартини,

Довольно крупная рука,

А взгляд уже от жажды стынет,

Где перламутра губ легка.

Откроем эру неба, солнца

И просто трепета души,

Уйдем из бочки, из засолки,

Откроем крышку, словно щит.

Мы помидоры, если в банке.

Мы огурцы. Хорош засол?

Танкисты мы, коль едем в танке,

Душа закрыта, так посол.

В капусте стонут бриллианты,

Они опасны, как всегда.

В коробке сок? В нем спят атланты.

Проспят там год или года.

Вот джем вкуснее сладкой ночи,

Легко ложиться на кусок,

Как и девица без сорочки,

Легла куда? Он что брусок?

Морской капусте путь к диете,

Всегда открыт или закрыт.

А волк морской летит по свету,

Ветрам и солнцу он открыт.

Морковь, напротив, с подземелья,

Всегда, везде, во всем она,

Во все закуски лезет смело,

И где видна, и где одна.

******2003********2003**********2003***********2003*********2003июль*****

Молния судьбы меня прошила,

Что-то изменилось вдруг во мне,

Молнию не спрячешь, как и шило,

Перестала жить я как, во сне.

Молния прошла перед глазами,

Грома оглушительный раскат.

В небе развивалось молний знамя,

Словно поднебесный, яркий скат.

Нормальная южная ночь,

Легла в среднерусской равнине,

А градусник – тридцать, ноль, ноль…

Колышет лесная низина.

И утром усталости нет,

Есть чувство – тебя разварили,

Оставлю я пеший свой след,

У леса, где клеща морили.

Ищу я прохладу в лесу,

А там испаренья земные,

Я бренное тело несу,

И ладно, что ноги не ныли.

Автобус я свой обошла,

Прошла там, где мало, кто ходит,

Достигла положенных благ,

И где проработаю годик.

А может быть больше, Бог даст,

А может… к чему все сомненья.

Работа – конструкторский дар,

Для мозга нашла примененье.

В моем дворе все сломано,

Живут одни собаки,

У них здесь видно логово.

Сидят на стульях бабки.

Деревья в корень спилены,

Остались пни да кочки,

В песочке счастье полное,

Детишки и совочки.

Еще сказали будто бы

И дом наш весь снесут,

Но это в близком будущем,

Но эту весть несут.

Все будто кем-то куплено,

Построят здесь объект,

А мы жильцы все куцые,

Мы это, не субъект.

Ведь мы не знаменитости,

В ТВ нас не берут.

Стихи поэта нитками,

Коль