Эренбург Илья
«Стихи»

Про ранения и про медали,

Про сражения и про печали,

Как узнал он народ и дружбу,

Как ходил на войну и на службу.

Как ходила судьба и рубала,

Как друзей у него отымала.

Про него говорят «старейший»,

И ведь правда – морщины на шее,

И ведь правда – волос не осталось.

Засиделся он в жизни малость.

Погодите, прошу, погодите!

Поглядите, прошу, поглядите!

Под поношенной, стертой кожей

Бьется сердце других моложе.

Он такой же, как был, он прежний,

Для него расцветает подснежник.

Всё не просто, совсем не просто,

Он идет, как влюбленный подросток,

Он не спит голубыми ночами,

И стихи он читает на память,

И обходит он в вечер морозный

Заснеженные сонные звезды,

И сражается он без ракеты

В черном небе за толику света.

Илья Эренбург. Стихотворения и поэмы.

Новая библиотека поэта.

Санкт-Петербург: Академический проект, 2000.

Мы говорим, когда нам плохо,

Что, видно, такова эпоха,

Но говорим словами теми,

Что нам продиктовало время.

И мы привязаны навеки

К его взыскательной опеке,

К тому, что есть большие планы,

К тому, что есть большие раны,

Что изменяем мы природу,

Что умираем в непогоду

И что привыкли наши ноги

К воздушной и земной тревоге,

Что мы считаем дни вприкидку,

Что сшиты на живую нитку,

Что никакая в мире нежить

Той тонкой нитки не разрежет.

В удаче ль дело, в неудаче,

Но мы не можем жить иначе,

Не променяем – мы упрямы -

Ни этих лет, ни этой драмы,

Не променяем нашей доли,

Не променяем нашей роли,Играй ты молча иль речисто, Играй героя иль статиста, Но ты ответишь перед всеми Не только за себя – за Время.

Илья Эренбург. Стихотворения и поэмы.

Новая библиотека поэта.

Санкт-Петербург: Академический проект, 2000.

Я слышу всё – и горестные шепоты,

И деловитый перечень обид.

Но длится бой, и часовой, как вкопанный, До позднего рассвета простоит.

Быть может, и его сомненья мучают,

Хоть ночь длинна, обид не перечесть,

Но знает он – ему хранить поручено

И жизнь товарищей, и собственную честь.

Судьбы нет горше, чем судьба отступника, Как будто он и не жил никогда, Подобно коже прокаженных, струпьями С него сползают лучшие года,