Тильман Любовь
«Отраженье»

Из закоулков Душ и комнат.

Наш мир сияньями исколот

До самых тайных тайников.

Всё, всё вокруг освещено,

Пылают пламени ступени…

Верните, воскресите тени -

– В природу робкое окно.

В них – трепет листьев… недосказ…

Переливанье ожиданий…

Качает тень свеча прощаний

И доброй грусти про запас.

Законы жизни так просты.

Давайте охранять цветы,

Хоть расцветают не для нас,

Но ведь и нам ласкают глаз.

Средь шума и средь тишины

Они в себя погружены.

Прислушайтесь. И там и тут,

Вы слышите, они растут.

Так беззащитны и хрупки

Их тоненькие стебельки.

За много много сотен лет

Колючки выгнал розы цвет.

А жизнь цветка так коротка

И не зависит от цветка.

Она зависит от дождя,

От ветра, солнца… и тебя.

Ты жизни хрупкой нить не рви.

Ты тоже смертен, как они.

Все громкие звуки

Ввергают меня в отчаяние.

Мне хочется руки

Воздеть и молить о молчании.

“Пожалуйста, тише, как громко Вы говорите,

Осмейте меня, осудите, но только молчите,

Молчите, пожалуйста…

Не можете так, помолчите из жалости".

О, как громыхают трамваи… А на поворотах…О…О…О…

Как будто кожу с живого сдирают с кого-то

Визг на поворотах.

А кожа на лбу натягивается как на барабане:

Боль!!! Боль!!!

Иду сквозь толпу. Репродуктор горланит.

И визг тормозов обрывается в вой…

Как тихи руки деревьев.

Деревья, меня обнимите.

Как ласково вы молчите,

Как будто стыдясь доверья.

Не бойтесь. Я не нарушу

Покой этот громким словом…

А рядом терзает Душу

Улица воем и громом:

Трамваи гремят. Громыхают машины.

Визжат по асфальту скользящие шины.

Толпа как один разношёрстный базар.

Кричит репродуктор. И воет сирена.

И ярких неонов слепые глаза

Шипят словно змеи в угрозе мгновенной…

Всё мчится, грохочет, шипит и визжит,

Кружит свистопляска сверканий и звуков…

О, парк, протяни свою тихую руку

И, хоть на одну небольшую минуту,

Укрой меня в светлой деревьев тиши.

Таинственно мерцанье Звёзд

Манит, притягивая очи.

Махровые ресницы Ночи

Опущены на тыщи вёрст.

За ними Солнца благодать,

Головоломное круженье.

А дальше? Может быть крушенье?

Но этого не увидать.

Неповторимость, свежесть облаков.

Серебряные сбитые туманы,

Манящие так сильно и так странно,

Как будто вырывая из оков.

Оков Земного бренного Пути,

Статичности Предвечного Движения…

Скрипят и рвутся наших жизней звенья.

А облака – воздушней не найти.

К ним хочется притронуться рукой,

В их пенистую