Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Дорофеев Владислав Юрьевич
«Вечерник»

Главная страница / Дорофеев Владислав Юрьевич «Вечерник»
могила2006
Оглашенная
А.
Она умирает долго,противно и безнадежно,хотя еще дышит ровно,отчетливо и надежно,в плаще и домашних туфлях —она в инвалидном кресле,забытая всеми рухлядь,храпит свою злую песню,не видеть дурехе мая,сидит она вдрызг пустая,и слюни текут по краю,смывая дорогу к раю,ей явятся злые дети,закружатся, замилуют,на том ожидают свете,по падшей душе ликуют,она во дворце вельможи,когда-то скакала птичкой,теперь же с тупою рожей,ее запрягают в бричку,нам вовсе ее не жалко,жила она здесь брутально,как бестолковая галкакончается жизнь буквально.2006

Поэза


Старое
Трупный вопрос,легкий прыжок,тонкий снежок,русский сучок.Чок… чок… чок…Шипит в леса оса.Чок… чок… чок…Летит в местах роса.Чок… чок… чокРастет юркая краса.Тук… тук… тук…Топчет оконце рука,(рука труит упрямо здесь),мучит упрямо билет.Голит лаково крик,метит ласково.Липкие толпы!Остановите!Высовываются рожи,плещут губы,лунки храмов распахнуты,круги городов любят по-новому.Венец тел жмет к рыжей почве,великое наречие теней тянет рукуза образа – рвутся билетики,скрипят половицы лица,толкутся мужи на площади:– В радость.1979, 2005
Признание в любви
Вгляжусь за зеркало,кость изо рта вынимаю,щекочущее пламя мышиной мочойгасит воспоминания,и на последний крик,умерший на груди,дроздомна колесо взошедший,приколотые ноги,губы рваные приволоку,и разбросав язык,засовывая зубы на крюки плечей,заговорю:– Ах, вы мать нашу – татарва…И ночь рисует хоры тишины.А сон опченясь,лязгая,на грудь наступит.Кипучая красавица равниназадранной юбкой щеголяет.Танец в мех завернули,круг в мех обернули.На ночь нет круга.Ресницей вода стекает.Остроносыйрыжийгордый петухкучу травыкровью оближет.Край тишинычерной скотиной,равной могиле,вниз тернием прорастает и мстит могилам.По крышам и карнизам,черным от дождя,ползет берестяной походкой —лицом он дед, —а на лицо его красивое,от струй текущих по лицу,мы посмотреть не в силах.Старый человек выбивает скань.Зубилом,легким от дождя,и телом,черным червяком,кипит на листьях осень.Карандашная девочка в переднике от куклы,в прощеном обнажении рук,в молитвенной венозности глаз —на параллелограмм прохожегои речные порталы улиц,на шарнирные заводы,на фонтаны магазинов —таращится звуками Моцарта.Плещет воздух,красуются речи работы,забытиерыжими ладонямина ладан ложится,солнце,как резус,копошится сливой гниющей.Я наступаю на шаль звонов города.Фонарь,как вошь,скачет по тротуарам,уходящим во чрево земли;город веки смеживает,ослеплен шубою огня,торчащим из квартир телом,накрыт и обессилен,каменная сфера не сияет концертами,прозрачная рама гробадиверсифицирует встречимузыкантов и зрителей,и мешковина бедерне мешает увидетьореола танцующего зада,и нанизанные лицалетят
Назад  

стр.88

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.88

  Вперед