Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Некрасов Николай Алексеевич
«Полное собрание стихотворений. Том 1»

Главная страница / Некрасов Николай Алексеевич «Полное собрание стихотворений. Том 1»
умирает на койке


И детям своим говорит:




2




"Огни зажигались вечерние,


Выл ветер и дождик мочил,


Когда из Полтавской губернии


Я в город столичный входил.




В руках была палка предлинная,


Котомка пустая на ней,


На плечах шубенка овчинная,


В кармане пятнадцать грошей.




Ни денег, ни званья, ни племени,


Мал ростом и с виду смешон,


Да сорок лет минуло времени -


В кармане моем миллион!




И сам я теперь благоденствую,


И счастье вокруг себя лью:


Я нравы людей совершенствую,


Полезный пример подаю.




Я сделался важной персоною,


Пожертвовав тысячу в год:


Имею и Анну с короною,


И звание друга сирот.




Но дни наступили унылые,


Смерть близко – спасения нет!


И время вам, детушки милые,


Узнать мой великий секрет.




Квартиру я нанял у дворника,


Дрова к постояльцам таскал;


Подбился к дочери шорника


И с нею отца обокрал;




Потом и ее, бестолковую,


За нужное счел обокрасть


И в практику бросился новую -


Запрегся в питейную часть.




Потом…"




3




Вдруг лицо потемнело,


Раздался мучительный крик -


Лежит, словно мертвое тело,


И больше ни слова старик!




Но, видно секрет был угадан,


Сынки угодили в отца:


Старик еще дышит на ладан


И ждет боязливо конца,




А дети гуляют с ключами.


Вот старший в шкатулку проник!


Старик осадил бы словами -


Нет слов: непокорен язык!




В меньшом родилось подозренье,


И ссора кипит о ключах -


Не слух бы тут нужен, не зренье,


А сила в руках и ногах:




Воспрянул бы, словно из гроба,


И словом и делом могуч -


Смирились бы дерзкие оба


И отдали б старому ключ.




Но брат поднимает на брата


Преступную руку свою…


И вот тебе, коршун, награда


За жизнь воровскую твою!




<1851>, весна 1855




69. НА РОДИНЕ



Роскошны вы, хлеба заповедные


Родимых нив,-


Цветут, растут колосья наливные,


А я чуть жив!


Ах, странно так я создан небесами,


Таков мой рок,


Что хлеб полей, возделанных рабами,


Нейдет мне впрок!




Лето 1855




70. В БОЛЬНИЦЕ



Вот и больница. Светя показал


В угол нам сонный смотритель.


Трудно и медленно там угасал


Честный бедняк сочинитель.


Мы попрекнули невольно его,


Что, заблуждавшись в столице,


Не известил он друзей никого,


А приютился в больнице…




"Что за беда, – он шутя отвечал:-


Мне и в больнице покойно.


Я

Назад  

стр.207

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.207

  Вперед