Бурдонов Игорь
«Ритуальные числа»

Сухого тростника шелестят бумажные деньги. Сквозь пепел травы пробился жёлтый цветок. В клювах открывшихся почек - белая жизнь. Красноголовым дятлом сердце в груди стучит.

Ветер взметает пыль, тронул на тонких ветвях ряды зелёных серёжек. Они мне напомнили строки древних стихотворений.

"В пути и в пути, и снова в пути и в пути" в небе летят облака. С каждой весной всё ближе перемены последней час.

Где окажусь я, когда времён уляжется пыль, и древними станут строки мои, где я буду тогда?

Выпал и снег и земля стала белым небом. К деревеньке, затерянной далеко в облаках, по дороге среди холмов небожитель бредёт.

ЭТО НЕБО

"Это Небо." - сказал Летящий в облаках. "Да?" - удивился я. "Это Море." - сказал Плывущий в волнах. "Такого не может быть!" - рассмеялся я. "Это Поле с зелёной травой."

сказал по земле Идущий. "Какие глупые сказки!" - крикнул сердито я.

"Это Лес, а в Лесу деревья. На деревьях сидят три птицы. Птица Счастья - красного цвета. Птица Смерти - белого цвета. Птица Жизни - что твой воробей."

"Не бывает в лесу деревьев. Не бывает птицы Счастья. Не бывает птицы Смерти. Но откуда, Лесной человек, ты узнал, что в моих ладонях живой воробей?"

"Да?" - удивился человек без уха. "В самом деле?" - воскликнул человек без носа. "Что я вижу!" - кричал человек без глаз. "Какой удивительный сон."

пропел человек без лица.

"Это Небо!" - я закричал. "Это Море!" - я закричал. "Это Поле с зелёной травой!" - я закричал.

"Какой удивительный сон."

пропел человек без лица.

Не у всякого шифра есть шифровальщик. Не всякий источник имеет дно. Не всякий полёт начинается с земли. Не всякий звук исходит из уст.

Тот, кто приходит, не может