Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Прашкевич Геннадий Мартович
«Большие снега»

Главная страница / Прашкевич Геннадий Мартович «Большие снега»
как жизнь,через каменное сито.Ты бессмертна для меня, будто тундровая травка.Ты – моя Большая Правка, ты – Дыхание Огня,Сорок Пятая Поправка.Сколько лет еще скользить нам по зеркалу удачи?Я не знаю. Небо плачет. Начинает с неба лить.Ничего не отменить.Мы с тобой разделены дымом, временем, пространством.С неизменным постоянством я твержу тебе – живив светлом Храме-на-Любви.Мы же созданы – как меч и сияющие ножны.Мы с тобою непреложны, нас уже не устеречь,наши действия не ложны.Ветер. Бьющийся платок. Кто детей индиго судит?Ты любима – как никто! Ты любима – как никто!А других уже не будет.
Размышляя о будущем стихотворении
Еще там будет деревянный мостик…Высокий узкий деревянный мостик…Не эта ржавь. Не топкое болото.Кому в болоте пропадать охота?Там будет мостик.Небольшой, но мостик.Как радуга. И лишь под ним – болото.Еще там будет легкое паренье,прозрачное, как слезы удивленья.Не лихорадка мучившей болезни,не отзвук долгой недопетой песни,а нежное плывущее паренье.Еще там будет…Брось перечисленья! —себе шепчу. Оставь перечисленья!Кому нужны обглоданные кости?Ведь если напишу стихотворенье,в нем будет это нежное паренье,а сквозь паренье, или даже пенье,сквозь влажное сквозное удивленье —все тот же узкий деревянный мостик…
Уроки ботаники
За темным окном – шевеленье травы,сумятица, лепет,еще не случившейся первой любвибессмысленный трепет.Не надо к окну наклоняться, не на…Но кто же удержит?За темным окном шевелится трава,и молния режет.Уроки ботаники, запахи трав,картина в музее.Ты вечно в полете, я вечно не прав,как дождиком сеет.Но это не важно: сегодня, вчера?В Китае, в России?Накатываются вечера,каких не просили.Уснешь на траве, а проснешься – ужеповсюду покосы.Опенок прилепится. Тонкая жердь.То ль дождик. То ль росы.Так странно, так сладостно, будто умру,упав среди ст
е
пи,не слыша осины на тихом юрубессмысленный трепет.Как сполохи что-то играет в душе,как сполохи в небе.Ты Анна на шее, ты Анна на ше…Ты масло на хлебе.Ты отзвук, которого нет. Не лови,забудь этот лепет,уже не случившейся первой любвибессмысленный трепет.
Ли Тай-бо
Сед, как зимние метели,говорлив, как старый кран,был он пьян семь дней в неделю,и еще немного пьян.Ночь, луна, глухие
Назад  

стр.62

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.62

  Вперед