Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Прашкевич Геннадий Мартович
«Большие снега»

Главная страница / Прашкевич Геннадий Мартович «Большие снега»
о ржавчине, гдеможет гром обмануть, и обвал прогреметь, засыпая твой след,но следы не обманут,и всегда приведут тебяк стойбищуили к реке.О, ты – руки, которые жар мой снимают!Ты – глаза, сквозь которые мир мой колючий, дождливый,походя, как в волшебном стекле, превращается в добрый и лунный,небеса принимают небесную синь, море – зелень морскую,кровь становится цветом в вино, а ружье,то, в которое верю,превращается просто в игрушку,игрушки всегда безопасны.О, ты – губы! Они мне напомнят и ночью о Солнце,о чем-то тропическом, доледниковом,я не знаю, о чем, но быть может, о рае,о потерянном,давнем…Все, чего я касался,все, о чем тосковал,все, чего не хватало,это – ты!Даже мхи, на которые падал без сил,ощущая их дикую эластичность,и тугие стволыкленов,елей,берез —это ты!Никогда я с тобой не прощался, не терял тебя даже на миг,потому что леса, берега и вершиныбыли частью тебя, были просто тобой, без обмана,хотя лес обмануть может очень легко,даже море обманет,как бывало, когдапринимал за русалкуобычную нерпу.
V. Стихи о твоем городе
Ты так произносишь мое имя,что мне становится тепло.Ты так произносишь мое имя,что город, окруживший нас каменными кубами,небо, покрывшее нас темными облаками,небо, в котором живут птицы и самолеты,становятся вдруг моими.Но твой – этот город.Идем по скрипящим мосткам,считаем деревья, в киосках листаем газеты.Вот парк, вот река, вот скала – голубой истукан,вот ветви черемух, что шквалом вчерашним задеты.Невежливый город.Я в спор его снова втяну,нарушу покой его старых запущенных улиц,чтоб слуги его нам не ставили завтра в винуне ими отпущенных,и не для них,поцелуев.Невежливый город.Он смотрит, расширив глаза,закутанный в дым, ухмыляется, злостный курильщик.И немо, и страшно глядятся глухие лесав ужасный разливэтой зановоначатойжизни.
VI. Стихи обо мне

Христо Ганову


Запомнят меня веселым,любившим хорошие вещи,искавшим, несуетливым, знающим, что к чему.Никто не узнает ночи,в которую, как в колодец,я падал, зная – любимыхи близких мне больше нет.Желания моих предков – поляков, русских, монголов,травили меня, как травят вино и табак.Никто не узнает ночи,единственной той, в которойслезы мои блестели ярче больших
Назад  

стр.62

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.62

  Вперед