Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Прашкевич Геннадий Мартович
«Большие снега»

Главная страница / Прашкевич Геннадий Мартович «Большие снега»
преддверье Финляндии осень похожа на пляскудождя или листьев, листвы или ветра. Повсюдупечальные лужи, коренья, как в темную маскуукрытые в вечную тягу к неясному чуду.Прозрачная тишь. Только поезд промчится, но редко.Капель удивленно гранитную статую точит.И всюду пылают такие багровые ветки,как будто бы сердце мое до сих пор кровоточит.
* * *
Ямертвый лес. Я – комарьё.Я – клещ, впивающийся в тело.С меня сползает шкурой с телаослизло рыжее корьё.Я ржавый бурелом. Беда.Тоска, не ждущая покоя.Меня, как ржавчина, покроетточащаяся злом вода.Я радиоактивный сток.Гнилые пни. Бугор коряги.Ко мне ни греки, ни варяги —никто не доходил. Не мог.В толстенной книге обо мнеупомянет Другаль Сережа.Но для меня все то же, то же —зуд комаров, руины пней.Я реквием по тишине.Я мертвый лес. Я глаз затменье.Последнее стихотворенье.Плач Ярославны на стене.
Несебыр. Вступление
В Несебыр вступают по перешейку, очищаясь морским воздухом.При римлянах у городских ворот стояли стражи с мечами, сейчаспод разрушенной аркой изредка появляется милиционер. Узкиеулочки, мощенные горбатым камнем, веером рассекают город, икаждая выводит к морю. Броди, нашептывая: Мена, Венера, Бриз…Сиди на террасе, пока кленовый лист не упадет в кофейную чашку…Слушай старух, продающих амфоры…Слушай море…Я ничего не знал о чуде,но я догадывался втайне:есть город с профилем верблюда,застывший на зеленом камне,есть город темных стен и башен,в котором вечная прохлада,в котором бархатно, как сажа,свисают грозди винограда.Я ничего не знал, но втайнеменя тревожили виденья:рукою тесаные камни,смоковниц медленные тени,и бухта, где рыдают склянкина уходящем в море судне,и храмы —старые крестьянки,богини праздников и будней.
Встреча с Назымом Хикметом
В деревне, погруженной в осеньи в меланхолию собак,на чердаках хранили просо,муку, жестянки и табак.Но длинной вытянувшись лентой,она гордилась шкурой мхов,и недокуренною кем-тодешевой книжкою стихов,в которой сквозь листву сыруюслова рыдали на меня:
Я болен.
Я тебя ревную.
Прости меня.
Возвращение
Но исходив тропу забытую,изведав боль, изведав ласку,мы возвращаемся в закрытуюдля посторонних взглядов сказку,где за плетеными портьерамипереплелись любовь и мука,где недоверием проверенысомненья кавалера Глюка,где только самое случайноеявляется само собойв счастливых словосочетаниях,оправданных моей
Назад  

стр.62

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.62

  Вперед