Окуджава Булат
«Стихотворения»

Пятый день.

Холодна

за окном стоит погода.

Нет охоты —

есть работа.

Пота нет —

лишь соль одна.

Отрешенных глаз свинец,

губ сухих молчанье злое…

Не похоже,

чтоб скупец,

скапливающий былое.

Не похоже,

чтоб глупец,

на грядущее плюющий,

пьянствующий иль непьющий,

верующий

или лжец.

Может, жизнь кроя свою

на отдельные полоски,

убедился,

что в авоське

больше смысла,

чем в раю?…

Или он вдруг осознал,

что, спеша и спотыкаясь,

радуясь и горько каясь,

ничего не обогнал?

Что он там?

Чему не рад

сам себе холоп и барин?

Был, как бес, высокопарен,

стал задумчив, как Сократ.

День шестой,

день шестой…

Все теперь уже понятно:

путь т у д а такой простой —

это больно и приятно.

Все сбывается точь-в-точь,

как напутствие в дорогу.

Тайна улетает прочь…

Слава богу,

слава богу.

Доберемся как-нибудь

(что нам — знойно или вьюжно?),

и увязывать не нужно

чемоданы в дальний путь.

Можно просто налегке,

не трясясь перед ошибкой,

с дерзновенною улыбкой,

словно с тросточкой в руке.

Остается для невежд

ожиданье дней,

в которых

отсыревший вспыхнет порох