Зиновьев Александр Александрович
«Мой дом - моя чужбина»

Дождик уныло по стеклам стучит.

Язва бушует. И ради-кулит.

Старая Нюшка в подушку скулит.

А мне представляется детства картина…

По полю конная-мчится лавина.

Из рук вырывается алое знамя.

Тот враг, кто не мчится в атаку за нами.

Строчат пулеметы. И пушки гремят.

Враг перепуган. Разгромлен. И смят.

Пусть это - в кино.

Пусть все это - из книжки.

Но мы же - романтики.

Мы же - мальчишки.

Для нас это - жизнь, а не подлый обман.

Но годы прошли. И растаял туман.

"Ура!" отгремело. Умчалися кони.

И бывший романтик в отчаяньи стонет.

Как на запад попадешь,

Сразу видишь разницу,

Как у нас и как у них

Подчищают задницу.

Там у нас доселя трут

От газет бумагою.

Не дерут, а моют тут

Ароматной влагою.

Промокают опосля

Мягкою синтетикой.

Мажут срамные места

Дорогой косметикой.

Тут и задницей поймешь:

Эта демократия Перво-наперво нужна

Для прогресса сратия.

Неразлучно я теперь с тоской живу.

Не могу, хотя хочу расстаться с ней.

Удается позабыться наяву,

Заявляется - грызет меня во сне.

Я не дам, конечно, волю той тоске.

Как положено одет буду, обут.

Пусть там думают завидуют в Москве,

Будто я в земном раю витаю тут.

А что агент я, я наврал.

Я этим цену набивал.

от автора

Есть Родина-сказка.

Есть Родина-быль.

Есть бархат травы.

Есть дорожная пыль.

Есть трель соловья.

Есть зловещее "кар".

Есть радость свиданья.

Есть пьяный угар.

Есть смех колокольчиком.

Скрежетом мат.

Запах навоза.

Цветов аромат.

А мне с этим словом

Упорно одна

Щемящая сердце

Картина видна.

Унылая роща.

Пустые поля.

Серые избы.

Столбы-тополя.

Бывшая церковь

С поникшим крестом.

Худая дворняга

С поджатым хвостом.

Старухи беззубые

В сером тряпье.

Безмолвные дети

В пожухлом репье.

Навстречу по пахоте

Мать босиком.

Серые пряди,

Под серым платком.

Руки, что сучья.

Как щели, морщины.

И шепчутся бабы:

Глядите, мужчина!

Как вспомню, мороз

Продирает по коже…

Но нет ничего

Той картины дороже.