Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Соколкин Сергей Юрьевич
«Соколиная книга»

Главная страница / Соколкин Сергей Юрьевич «Соколиная книга»
личики,дети строят воздушные замки.И смеются, хватаясь за руки,песочного бунта зачинщики…И взлетают в пространство отважношпили башен, проткнув небосклон,пусть пока лишь песочных,нестрашно,пусть пока лишь воздушных,неважно,это только сейчас, а потом…А потом набежали мамаши,по домам увели их силком —по развалинам замков,ставшихснова серым —обычным песком…1983

Высота детства


Понимаю припадками детства —жизнь открытьями глубока —вровень с улицей по соседству,как увидел в семь лет с чердака.И на пятки звезда наступаеттолько с той высотой пополами тебя по ночам распинаетна оконном кресте твоих рам.Вот твой час —когда, вспыхнув, сознаниевидит будущее.И ломкоон решает судьбу:прозябаниеили – вечно – за истиной гонка.Этих взрослых звезд прорастаниев неуемных глазах ребенка…Королев, Циолковский… В стремениудержаться дано лишь им…Обезличивание – лишь форма времени,проходящего по остальным.Человеки ли, дубликаты?..Только в каждом Вселенная мается.Это взрослые виноватыв том,что детство кончается…1984

* * *


Когда каюк мнекак поэтупридет,поставлю на утробу.Глупее нет – стоять у гроба,когда в нем ни фитюльки нету.Я знаю, это будет ночью, —поэты ночью видят лучше, —когда сгущается до точкився жизнь под ногтем авторучки.И вот – его теряя имяи примеряя мир иной,смеяться буду над другими,как будто плача над собой…А днем,наевшись цитрамона,всю писанину – под кровать!И обалдело-просветленнымпойти с сынишкой погулять…И там —в какой-нибудь аллеетех – работящих пожалеть,кто чувства лучшие пропели,но не успелиумереть…1986

* * *


Я – случай из восьмого «Д»,и без «дозы» вам со мной не справиться…Я живу в воображении людейили в памяти, какая разница…Мне снится сон – навязчивый и жуткий,привычен, впрочем, он для наркомана:меня с ладони кормит проститутка,а я ей говорю: «Мне скучно, мама…»А за окном, как в кадре негатива,мои года, темнея на заре,как лебеди, качаются пугливои машут крыльями календарей.И надевая белые халаты,мы трем бензином стекла целый день,мы знаем, это птицы виноваты…смывая молча белых лебедей…А я ей говорю: «Мне скучно, грустно…»И вспоминаю школу, класс и долгоя не могу попасть указкой узкой,хоть и нашел на карте, в реку Волгу.А наяву я сплю, мне не до шутки.Проходит день – как все – обыкновенный.Потом и
Назад  

стр.139

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.139

  Вперед