Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Соколкин Сергей Юрьевич
«Соколиная книга»

Главная страница / Соколкин Сергей Юрьевич «Соколиная книга»
хруста челюсти свести.1986

* * *


Милая,мы в сумасшедшем доме.Ты сквозь стену приходишь ко мне.Принимая чужое подобие,пририсованное к простыне.Мы теперь больше с тобой понимаем,мы умудренными стали почти…Как тысячи расстроенных роялейрычат вороны в каменной ночи.Тени в окне проплывают неслышно.И сладко пахнущие качаются груши.Руки за ними тянешь пристыженно,прямо в руки стекаютобвисшие груди.Будильник с кнопкой в башке,как в шляпе,на кровать таращится,словно рожа в усах…Ну их к черту! —пойду пошляюсь.Светит луна, точно дырка в трусах.Иду по траве, будто против шерстиглажу тропинку к тебе,насвистывая…Любовь —гениальнейшее из сумасшествий,но нас, к сожалению, скоро выписывают.И ты горячим лбом к стеклу прижалась.И распахнулась ночь опять,как книга наших вечных жалоб,где нету места, чтоб писать.И все усилия напрасныв глуши дрожащего листа.Но ты выводишь желтой краскойпрофиль упрямого лица.1986

Из сентября


Как будто осень разыграла в лицахтревожный сон:дрожа и серебрясь,в твоих глазах, как в уцелевших листьях,скучающая прихоть сентябрякачается…Я жду…Уже ловлю,крича руками глупое: «Люблю!»Как прост твой вид стал…И глаза слезятся.И в полужесте вздрогнула рука.Лишь губы не решаются расстатьсяс последней правдой,чтоб – наверняка…Люби —вшая, не мучайся…Не мучай!Влюбленный сор вытряхивая бурно,соленых листьев выцветшую кучуи груз надежд —я сам, с размаху – в урну.И хохотать, как псих,как полагаетсявсем дуракам, кто верил в чудеса.Пусть гибнут, пусть летят —хоть осыпаются,хоть просыпаютсяс другим твои глаза.Что делать, – осень.С веток, индевея,шурша, слетает август…Стар обряд —спиною к лету раздеваются деревья,рассматриваясь в лужах сентября.И отдаются осени. И этозовется не изменой —бабьим летом.А грусть тебе к лицу,так хорошовплелась в прическу желтая погода…Бывай. Желаю счастья!Я пошел.Твои глаза больней моихпокуда…1986

Все еще любимой


Эта девочка стоит бутылки шампанского…От последней десяткиостанется на «мотор»,чтоб умчать в коммунальную тьму-тараканскуюоткупоренный,выдохшийся разговор.И забыть.И забыть навсегда!И запомнитьее тело,пробивающееся ко мнеиз тех лет,как из темных зацветших затонов…а потом, оглянувшись, увидеть в окнеженщину…Постороннюю. С кислой миной.Которую не в состоянии для себя отменить.О, как она умеет быть любимой,и, плюнув в душу,что-то в ней отмыть.– Мы вряд ли снова встретимся.Послушай,сегодня мне что хочешь – по плечу.Лишь пожелай,пропью с тобою душу.И совестью за
Назад  

стр.139

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.139

  Вперед