Автор неизвестен
«Неразобранный сборник 450 песен»

Вот они, первые ласточки в небе твоем, Что они делают в небе твоем так долго, Ой, занесло нас на чертову крышу вдвоем, Там, за кремлем в огороде течет река Волга.

Ходят по Волге по матушке вдоль бурлаки, Тянут-потянут кораблик все ближе и ближе, Вот, они эти наброски нетвердой руки. Что ты рисуешь, мой мальчик, на чертовой крыше?

Припев:

Ой, посмотри, какая туча улеглась

На крыше старого дома.

Ой, что-то будет и грозы не миновать,

Я слышу раскаты грома.

Выстрел грянет, перекрестится мужик,

Накличет на город затменье.

С неба спустится белая птица,

То не птица, а господне знаменье.

Ой ли, дотянут, а там пришвартуют к Кремлю, Выйдут на берег немытые, в сальных заплатах. Знаешь, мой мальчик, я эт цвета не люблю, Лучше пиши купола из червленого злата.

Выйдут на берег в лаптях, засцчив рукава, Грозно сверкнут опаленные временем лица, Полно, мой мальчик, взгляни, как прекрасна Москва, Солнце надето на велосипедные спицы.

Припев

Вот они, первые ласточки в небе твоем, Что они делают в небе твоем доселе? Ой, не ходи позабудь этот проклятый дом, Я приготовлю тебе приворотное зелье.

И он скажет мне слово

Зоя Ященко Олег Заливако

Он не верит в меня, Он и слышать не хочет обо мне. Он читает такие гигантские книги О Британской войне,

Я смотрю на него Из угла двухэтажной квартиры и жду. Ведь когда-то должно же Ему надоесть говорить ерунду, И он скажет мне слово,

Такое короткое слово,

С которым рифмуется

Горных ущелий вода,

Поезда, города, лабуда, лебеда,

И летящая понебу звезда,

И он скажет мне слово

Он не верит в меня, Он считает меня безалаберной куклой С картинки в своем букваре, Он лежит, растянувшись, И пьет сквозь соломинку воздух На Лысой горе.

Я смотрю на него через призму Светящихся капель на мокрой листве, Ведь когда-то должны же ему надоесть Эти войны, деревянные кони На