Автор неизвестен
«Неразобранный сборник 450 песен»

Пусть звенит,как ключик, песня,и не громче,и не тише,

Только я б тогда хотела спать всегда.

194* " Лето." В.Матвеева.

Лето, видно, про нас забыло совсем, Где-то дремлет трава в хрустальной росе, А нам - только холод, зимы осколок, зимы осколок.

Все же давай не будем больше грустить!

Может, стоит окошко в ночь отворить,

И синяя птица к нам возвратится,

к нам возвратится. Вдруг семицветный мост тонкой дугой прорежет небо, Вспыхнет и ослепит, соединит зиму и лето. Станет тепло, лед утечет, все зацветет. Так, наконец, и к нам с тобой сказка придет.

Только печально ты отводишь глаза. То, что на свете могут быть чудеса, Зная лишь потери, трудно поверить, трудно поверить.

Все же давай не будем больше тужить!

Может, стоит про это песню сложить?

Пусть тот, кто устанет, всех нас помянет,

всех нас помянет. Пусть в пасмурный день солнце блеснет над головою Иль туча прольется живой водою, живой водою.

Песня зернышком хлеба пусть прорастет,

Ветер колос качнет,и он запоет;

Звонко в небо рванется, и мир улыбнется,

И мир улыбнется. Значит, все не напрасно. Значит, ясно ль, ненастно ль, Жизнь жилкою бьется, не оборвется, не оборвется.

Видишь, тень облаков по летней земле

скользит и скачет?

Ночь тени сотрет, но солнечный день

их вновь обозначит.

Солнце и тень, радость и боль вместе живут.

Солнце и тень, радость и боль жизнью зовут.

" МОТЫЛЬКИ "

1. Вот уж много много лет по ночам из тьмы кромешной

Мотыльки летят на свет с легкомышленностью спешной.

И, увидев за окном свет от лампочки дотошной,

Шутят весело с огнем, позабыв про осторожность.

2. Через форточный проем, на траву росу роняя,

Мотыльки влетают в дом, внешний облик сохраняя.

Потому что столько лет, вот такая незадача,

Заключенный в белый свет - только видимость удачи.

3. А они летят, летят, обжигая в лете