Автор неизвестен
«Неразобранный сборник 450 песен»

Кларнет пробит, труба помята, фагот, как старый посох стерт, На барабане швы разлезлись, но кларнетист красив, как черт, Флейтист, как юный князь изящен, и в вечном сговоре с людьми Надежды маленький оркестрик под управлением любви.

164*14 Живописцы Б.Окуджава

Живописцы, окуните ваши кисти В суету дворов Арбатских и в зарю. Чтобы были ваши кисти, словно листья, Словно листья, словно листья к ноябрю.

Окуните ваши кисти в голубое, По традиции забытой, городской, Нарисуйте вы и нежно, и с любовью, Как с Любовью мы проходим по Тверской.

Мостовая пусть качнется, как очнется! Пусть начнется, что еще не началось, Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется. Что гадать нам: удалось - не удалось?

Вы как судьи нарисуйте наши судьбы, Наше лето, нашу зиму и листву. Ничего, что мы чужие, вы рисуйте, Я потом, что непонятно, объясню.

165*15 Счастливый жребий Б.Окуджава

После дождичка небеса просторны,

Голубей вода, зеленее медь.

В городском саду флейты да валторны,

Капельмейстеру хочется взлететь.

Ах, как помнятся прежние оркестры, Не военные, а из мирных лет. Расплескалася в уличках окрестных Та мелодия, а поющих нет.

С нами женщины, все они красивы, И черемуха, вся она в цвету, Может жребий нам выпадет счастливый: Снова встретиться в городском саду.

Но из прошлого, из былой печалиКак ни сетую, как там ни молю, Проливается черными ручьями Эта музыка прямо в кровь мою.

166*16 Вы слышите, грохочут сапоги Б.Окуджава

Вы слышите, грохочут сапоги, И птицы ошалелые летят, И женщины глядят из-под руки, В затылки наши бритые глядят.

Вы слышите, грохочет барабан, Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней, Уходит взвод в туман, в туман, в туман, А прошлое - ясней, ясней, ясней.

А мы рукой на прошлое - "вранье"! А мы с надеждой в будущее - свет. А по полям