Мориц Юнна
«Стихотворения»

Красивая и молодая!

Юнна Мориц. Лоза.

Москва: Советский писатель, 1970.

Давай, душа, давай -

Проникнем за ограду,

Там розовый трамвай

Бежит по снегопаду,

В кофейне за углом

Поджаривают зерна,

И лестницы излом

Пропах напитком черным.

Верни, верни, верни,

Звезда, мое светило,

Те считанные дни,

Которых не хватило!

Под шорох мандолин,

Играющих на елке,

Очистим мандарин

И снимем книгу с полки,

В таинственную речь

Вникая до рассвета,

Отбросим кофту с плеч

На озеро паркета

И, отлучив лицо

От чтенья на мгновенье,

Найдем в конце концов

Покой и просветленье.

Юнна Мориц. Лоза.

Москва: Советский писатель, 1970.

Памяти Симона Чиковани

Ослик топал в Гантиади,

Рыжий, тощий, молодой.

Человечек топал сзади,

Рыжий, тощий, молодой.

Козьим сыром и водой

Торговали на развилках,

Соус огненный в бутылках

Ждал соития с едой.

Геральдический петух

Спал в подоле у старушки,

И языческой пирушки

Реял крупный, зрелый дух.

Этот день почти потух,

Своды светом обнищали,

Но дорогу освещали

Море, ослик и пастух.

Золотистые круги

Источали эти трое

И библейские торги

Освещали под горою

Незаметно для других,

Но любовно и упорно.

Ослик ел колючки терна,

Пастушок - фундучьи зерна.

Где-то рядышком, из рая,

Но совсем не свысока,

Пела нежная валторна,

К этой ночи собирая

Все разрозненное в мире,

Все разбросанное ветром

За последние века.

Юнна Мориц. Лоза.

Москва: Советский писатель, 1970.

Воздух пахнет прогулом уроков,

Земляникой, природой живой

И пирушкой с картошкой, с укропом

На пригорке с прозрачной травой.

Словно погреб, каштановым пивом,

Пузырится корявый овраг.

И ошметками льда над заливом

Шелестит размороженный мрак.

У купальщика в коже гусиной -

Полотенце на шее, узлом.

Он лежит с вислоухою псиной,

Награжденный животным теплом.

Понижение нормы словесной

В данном случае - признак того,

Что блаженством, как силой небесной,

Все настигнуты - до одного!

И пророчье какое-то русло

Лечит горести всяких систем.

В это время на кладбищах пусто,

Посетителей мало совсем.

Юнна Мориц. Лоза.

Москва: Советский писатель, 1970.

Этот сад одинокий, он слышал о нас,

Потому что он тянется к нам,

И не он ли в дождливые окна сейчас

Окликает нас по именам?