Мир поэзии Поиск книг    О проекте    Обратная связь    Размещение рекламы

Лифшиц Бенедикт
«Полутораглазый стрелец»

Главная страница / Лифшиц Бенедикт «Полутораглазый стрелец»
как было все кругом полно печали…


Прозрачная Кура медлительно течет,


В ней блещет, отражен, лазурный небосвод.


Облокотясь, реки я внемлю лепет сонный,


И взор стремится вдаль за овидь небосклона.


Свидетель наш немой в теченье стольких лет,


О чем ты нам журчишь, Кура? Кто даст ответ?


Не знаю почему, в тот миг передо мною


Вся жизнь означилась пустою суетою.


Что наше бытие и что наш мир земной?


Сосуд, который нам наполнить не дано.


И где тот человек, который бы предела


Своей мечты достиг и счастлив был всецело?


Непобедимые, славнейшие цари


И те ведь говорят в тревоге и волненьи:


«Когда ж мы покорим соседние владенья?»


И жаждут поскорей своей пятой попрать


Тот прах, которым им придется завтра стать.


Хороший царь и дня не проживет спокойно:


Он должен суд творить, вести с врагами войны,



282



Страной обязан он разумно управлять,


Чтоб не могли его проклятию предать


Идущие ему на смену поколенья.


Однако если весь наш мир - лишь тлен и прах,


Кто ж повесть в будущем создаст об их делах?


Но если мы - сыны земли и вправду люди,


Мы матери родной во всем послушны будем,


И тот не человек, и сердце в том мертво,


Кто жил и для людей не сделал ничего.



283



ВАЖА ПШАВЕЛА


282. ЖАЛОБА ВОЛЫНЩИКА


Раненный ранами родины,


Взял я волынку, стеня.


Горе! Украли негодные


Воры ее у меня.


Что вам она, непродажная,


Без серебра, без затей,


Только слезами украшена?


Что вам, проклятые, в ней?


Сам обточил ее грубо я,


Высмотрев ствол бузины,


В трубку вложил ей сугубые


Раны и горечь страны…


Плачу о милой немало я,


Горя ни с кем не деля…


Пусть же того, кто украл ее,


Скоро изгложет земля!


Помню я трели красивые,


Дикие… Волей пьяна,


Не ради ваших двугривенных -


Даром играла она.


Видно, придется в разлуке нам,


Мой побратим, вековать!


Не попадешься ты в руки мне,


Не понесем мы опять


В долы, обросшие селами,


Желчь накипевших обид,


Чтобы, недавно веселые,


Плакали люди навзрыд.



284



283. СЛОВО СИРОЕ


Бросил я в гущу народную


Слово. Какое? Бездомное,


С сердцем пронзенным, взращенное


В муках, с борьбою огромною,


Слово, с чела у которого


Сорван убогий убор его!


Сирое - где это видано? -


Вдруг расцвело неожиданно.


Лоб свой украсило жемчугом,


Тело

Назад  

стр.545

  Вперед
Наши спонсоры:
Назад  

стр.545

  Вперед