Автор неизвестен
«Английская лирика первой половины XVII века»

Так я, несчастный, одет!..

Но есть ведь Владыка венца,

Грудь и сердце, в которых - свет,

Есть звон, воскрешающий мертвеца,

Есть тот, без кого мне спасенья нет,

Я в Нем сияньем одет!..

Христос мне - глава и венец,

Он - сердце мое, и мой свет,

И музыка: я - как воскресший мертвец,

И ветхой плоти на мне уже нет,

Я в новые ризы одет!..

Теперь над челом - святыня венца,

В моей груди - совершенство и свет,

Звоном веры Христос воскресил мертвеца:

Придите, о люди, сомнения нет,

Я, как Аарон, одет!..

Перевод Д. В. Щедровицкого

СМЕРТЬ

Ты встарь была дика, ужасна, смерть:

Один скелет,

Тоскливых стонов скорбный след.

И рот отверст, да не затем, чтоб петь.

Мы знали лишь одно: промчатся шесть

Иль десять лет

С тех пор, как в теле жизни нет,

И плоть, покинув кости, станет - персть.

С тобою, смерть, мы сжиться не могли:

Ведь нет страшней,

Чем скорлупа прожитых дней,

И слезы на бесслезный прах текли.

Но вот Спаситель кровью окропил

Твои черты,

И кроткою предстала ты,

И новый лик твой веру в нас вселил.

С надеждою мы зрим сквозь облик твой

Грядущий суд:

Там снова души в плоть войдут,

Там кости облекутся красотой.

И ныне умереть нам - как уснуть,

Не страшно нам

Предаться смерти сладким снам,

И ты нам, прах, постелью мягкой будь!..

Перевод Д. В. Щедровицкого

БЛАГОУХАНИЕ

Сколь сладки эти звуки - "Мой Творец"!

Как будто с благовонной мастью

Несут ларец,

Мне звуки душу полнят сластью

Восточных воскурений: "Мой Творец"!

Мне полнит мысли этот фимиам,

Чтоб мог всегда и понимать я,

И чуять сам,

Как сердце дышит благодатью,

Как облекает мысли фимиам.

Дерзну ли "Мой Творец" сказать тебе?

"Служитель мой!" - в ответ я слышу,

Плоть все слабей,

Но глас восходит выше, выше,

Как ладан, воскуряемый тебе!

И аромат, составленный из слов,

Мне